nicole caligaris ubu roi

Nicole Caligaris

UBU roi

Belfond

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Le présent récit a été reconstitué par nos soins à partir d’une série de documents retrouvés sans méthode, au hasard de fouilles dans les bacs d’occa-sions, de pêches miraculeuses à la librairie L’Iris noir et de sondages aléatoires au Mona lisait de la rue Pavée aujourd’hui effacé du panorama de Paris. De cet ébouriffement de sources, la pièce principale est une chronique scrupuleusement tenue par l’illustre Alfred Jarry à la fin du XIXe siècle, et méthodiquement conser-vée depuis l’an 1896, date de la première publication, d’abord dans la revue Le Livre d’art, puis aux éditions Mercure de France, d’une adaptation à la hache et au petit bâton, pour castelet, ficelles et bonshommes en papier, dont l’éminent Jean- Christophe Averty allait donner la version télévisée trois quarts de siècle plus tard et dont les doctes Michel Arrivé, Noël Arnaud et Henri Bordillon ont établi et judicieusement annoté

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les éditions, La Pléiade pour le premier et la Folio compatible avec toutes les poches pour les seconds. Le lecteur attentif vérifiera la fidélité monacale du pré-sent ouvrage à cette origine dont il est le reflet.

L’auteur


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1.1

Merdre de…… merdre !Le mot lui était sorti du bec, ce matin, alors qu’il

se penchait sur sa propre figure, à la surface du miroir, pour tailler quatre poils qui dépassaient de son nez de marque.

Et en se regardant sous le pif, comme tous les matins, bien qu’à la caimpaigne cette fouais dans cette saitainée fairme de Maidaime où on se faisait suer comme un rait, en se regardant sous le pif, Monsieur Moi- même, comme tous les matins, déroula vaillamment son résumé, thème astral du jour où chacun, à commencer par lui, pouvait lire l’avenir rutilant que son glorieux passé promet-tait.

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Urbain Burn Urnier, appelez- moi UBU, mangeur1 d’hommes, sous- tête number one de la meilleure sous- tête d’une holding multinationale dont il serait ardu de préciser le métier. Dernière expé-rience : cador du fonds Aragon, la culbute toutes les six heures, dix bonnes années à regarder rouler ses pouces pendant que montaient les courbes des crédits- petits- pains et les étages des immeubles, là- bas, le long de la côte dégagée à coups d’incendie, dans le cadre de cette loi parfaite dont il oubliait le numéro bingo qu’il suffisait de sortir, ta- ta- taaaa, moyennant un bonus que les BTP savent, pour faire virer la zone du vert de protégée au gris de construc-tible, tout le monde s’était gavé, il y avait gagné le

1. Il n’aura pas échappé au lecteur que, tel Hercule pris dans sa rêverie sur son heureux passé, notre éminent Bonhomme commet ici ce que les anciens ouvriers du livre, appelés « typo-graphes » – nous avons une bonne raison de croire la digne profession éradiquée de la surface puisqu’une stèle, proche de l’hommage aux morts de la Commune de Paris, lui est depuis peu dédiée au cimetière du Père-Lachaise –, appelaient une « coquille », que nous laissons, en hommage aux typographes et à la non moins digne et à peine moins morte profession de « correcteur », à laquelle nous savons, pour avoir été démar-chée, que l’Association des Écrivains Reconnaissants prépare une splendide couronne en émail (patience, chers confrères, nous donnerons, et à hauteur de notre dette, mais pas avant l’heure du glas). Le lecteur aura rectifié de lui- même : il faut lire « manageur » et non « mangeur ».

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nom de roi d’Aragon et un champagne à son effigie, il en avait encore deux caisses, avant que les Améri-cains ne se démerdassent comme des Américains et fissent pourrir le filon. Il avait fallu laisser tomber l’Espagne, il y était pour quelque chose peut- être ?

Malgré la ceinture, repoussée au dernier cran, qui lui étranglait l’estomac, qui lui étranglait le pancréas et le duodénum, qui l’étranglait jusqu’au gros côlon par où plus rien ne passait depuis des jours, une de ces bosses, pourvu que ce ne fût pas le cancer, il se penchait sur la glace, sur ce nez joliment bronzé qu’à présent il entretenait à la lampe.

Qui c’est ?Monsieur Moi- même, pesant son pesant, le pro-

tégé du Premier Secrétaire du groupe, entouré par les plus belles reines de l’année, qui aimaient se pendre à son cou et appuyer leurs seins incom-pressibles sur son ventre tendu à bloc, amant, moyennant bonus, de stars de renommée mon-diale intégralement épilées, et à présent rapatrié au siège, à un poste d’exécutive dit « de choc », pourvu d’une carte de visite, d’un fauteuil quatre étoiles et d’une voiture de classe A, qu’est- ce qu’elle voudrait encore ? homme de confiance du patron de la DG Pologne qui était le fer de l’expansion du groupe, qui était l’homme de pointe en ce moment, et qui le considérait, lui, un peu de la famille puisqu’il avait

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accepté de venir un de ces week- ends se faire suer dans la fairme de campaigne de Maidaime.

Ah ! ce mot ! trop tard, c’était malheureux, il avait dit le mot et ça allait relancer le désastre, de l’autre côté de la porte, en nuisette, mon dieu !, les pages saumon du journal sur les genoux, la tête couverte de papillotes en alu, c’était le jour des mèches et du dîner « à la fortune du pot », qui avait coûté les yeux de la tête, allait- il seulement pouvoir manger avec ce ventre plein de gaz et qui n’évacuait rien, à cause, probablement, d’une tumeur de la taille d’un pamplemousse, les médecins vous parlent de fruits quand la camarde est annoncée, et ce qui s’annon-çait ce soir, c’était quinze crétins qui n’avaient pas décliné leur invitation parce qu’ils formaient la clique amie de cet abruti de Bordure à qui il allait falloir faire des ronds de fumée.

Il ne faudrait pas deux secondes à ce « merdre ! » échappé de son orifice pourtant serré à mort, avec cette ceinture trop courte, pour rebooter la sinistre cabale et sa tête en alu, et ses doigts de pied écartés au tampon pour la couche de vernis, et la crème au concombre en train de sécher sur sa goule toute prête à s’ouvrir, malheur, déjà ouverte.

C’est du joli ! Savez- vous ce que je lis dans le journal ?

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Allait- elle devoir continuer longtemps à gueuler à travers la porte ? Il était encore plus dur de la com-prenette que d’habitude, depuis qu’il était constipé, quelle plaie, ça prenait des proportions de mal vau-dou, déjà qu’il n’était pas brillant, il devenait crétin comme un pot. Il s’était planté en Espagne, il en était revenu pour ainsi dire à poil, sauvé, entre le pouce et l’index, par la charité, il n’y a pas d’autre mot, du Premier Secrétaire qui l’avait à la bonne, allez savoir, un carnet d’adresses de professionnelles peut- être, et à présent, dans le journal, cette déléga-tion, « autour du monde derrière notre président », dont le gros n’était pas.

Attendez, non, pas une délégation, la délégation ! l’unique chance d’être invitée au bâw bi quiou de la Première Dame du Monde et de grimper d’un rang, hop on, dans le cercle des grands paons qui tirent les ficelles du problème. Et l’autre, assis sur son bol, en train de regarder passer le train de l’histoire, tout content de son bureau du fond du couloir, de sa carte d’exécutive, son petit portrait d’identité flot-tant sur l’organigramme du groupe au- dessous du DG Pologne, avec ses initiales, UBU, exécutive, pen-sez si c’était une gloire.

Votre n+1 a son nom dans le journal, Monsieur, et sa photo, parmi les santons de la délégation, en compagnie de sa pimprenelle de coach fardée comme une metteuse.

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Il fait le mort, l’imbécile, mais je l’entends péter.Vous n’allez pas me dire…Qu’avec un petit effort audacieux…Sous prétexte que cette main+1 s’était tendue

vers lui au lieu de devenir aussi glissante que les autres, qui s’étaient tellement beurrées, pendant la capilotade générale, et levées au- dessus de la tête chaque fois qu’un objectif télé passait à leur por-tée : « On n’y est pour rien », qu’elles tenaient en l’air toutes seules, pleines de mouches collées des ailes, suspendues aux doigts du deus ex machina qui les avait mystérieusement tirées du feu, sous prétexte qu’elle s’était tendue, cette main, plus ou moins volontiers, au moment où il était tout nu, et qu’elle avait calmé les trois juniors pleins de dents qui piaffaient à sa suite, parce qu’il était dans les petits papiers du Premier Secrétaire, qu’est- ce qu’il croyait ?, Monsieur trouvait pour la première fois de sa vie qu’on ne dézinguait pas un type en place ? il redoutait les juniors qui avaient fayoté et qui s’étaient placés devant pour la succession ? comme s’ils n’étaient pas encore plus faciles à flinguer que leur patron, les merdeux, pour la prendre à leur place, cette place déjà moulée à son propre fonde-ment par la parfaite logique de ce qui sera toujours pour le mieux dans le meilleur des mondes ?

Et puis, pensez- y, Monsieur UBU, il y a les com-pensations à l’extrême fonction, le portefeuille de

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titres de l’épaisseur d’un MacDo, le triplex terrasse avec vue sur la plaine.

Quoi l’extrême-onction ? il était sénile à présent, quelle misère. Qu’est- ce que vous voulez que ça me fasse que vous soyez prêt pour l’extrême-onction, c’est nouveau, ces histoires de curé ? ça le prenait avec le retour d’âge. Je vous parle des avantages hors taxes.

Parce que ce ne serait pas compliqué, s’il voulait bien se le bouger un peu, d’asseoir son grand cul sur la DG Pologne à la place de ce cramponneau qui avait largement passé l’âge, qu’un rien ferait trébu-cher, pas compliqué de trouver un rien à lui flan-quer en travers du gosier pour qu’il crevât, sous l’œil fermé du Premier Secrétaire qui s’en tapait comme de sa chemise, pourvu que la Pologne rapportât et ça, ce serait bien l’affaire du gros, à condition qu’il arrêtât de parler avec sa gidouille gonflée aux asti-cots et qu’il sortît un jour de cette salle de bains.

Gnagnagnignagnagna, voui voui voui, je sais, je l’emmascarpone, Monsieur mon mari, avec son pif rougi à la lampe collé au pif rougi à la lampe du miroir, il jamais- de- la- vie, il plutôt- mourir, mais faites donc, qu’est- ce qu’il croyait, pauvre âne ? que ça ne lui tomberait pas dessus comme pour tout le monde, au moment où il s’y attendrait le moins, là, tout de suite, demain, entre sa place de parking VIP et son bureau numéro tant, exécutive de troisième

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rang, clac, Père UBU, trop tard pour monter les marches, ce serait l’heure de partir au fond du trou, qui sait combien elle était proche, avec ce mal de bide qui le tenaillait ?

Malheur, l’animal serait capable de venir me vrou-ter ses vents de spectre dans les narines et de gémir au pied de mon lit toutes les nuits en se plaignant de sa fantomatique gidouille.

Pour l’instant il était coi. Pas mauvais signe, ça. Assis sur son W-C, l’homme pensait peut- être.

Dites, si, mettons, par hypothèse, il arrivait, avant le départ de la délégation, un pépin à ce bouffre de Venceslas ?


1.2

Il se retrouvait con, derrière la porte du salon, l’œil collé à la serrure, pas tout à fait certain d’être aussi vivant que la veille, ce matin, pour voir si les crétins étaient déjà là, mais sans se faire prendre aux oneilles par Madame sa moitié.

Elle y était, l’autre moitié, tronche poudrée, quelle horreur, en train de tourner autour de son poignet où la Cartier donnait l’heure de Séoul, de Sidney, il ne savait plus de quel méridien des antipodes où les boutiques ouvraient quand fermaient les nôtres, pendant que les invités, pas de nouvelles, devaient enfiler la succession de giratoires sans trouver la sortie, ça devait intéresser le pays, ça, la boucle infi-nie des grosses berlines autour du zéro.

Pour un buffet de campaigne, elle ne s’était pas mouchée dans ses doigts, signé Mamamouchin, grand traiteur à étoiles, servi par ses extras jupette

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et ses extras papillon. Les Bordure allaient arriver d’un moment à l’autre, merdre, avant de se les taper, avec leur air, il avait l’intention de s’en faire une.

Champaigne, pour commencer, une coupe, oufhouhfhouh il s’était glissé au milieu du délit, pen-dant que Madame mon désastre avait le dos tourné deux minutes, qu’elle léchait consciencieusement la fenêtre en geignant « Rien de rien… », ce serait trop beau qu’ils se paumassent pour de bon, qu’ils dis-parussent entre deux ronds, lançassent des SOS de la loupiote sur- puissante de leur i- téléphone, jusqu’à ce que les gendarmes, patrouillant machinalement, les trouvassent, bègues, en larmes et sentant le pipi, et d’ici qu’ils nous les ramènent, à moi, mes truffes, mes pâtés, venez, petits pâtés, sur la peau de mes palmes et vous laissez grassement tartiner au doigt puis baloyer langue tendue, ouh, cette motte que je n’avais pas vue, viens, viens, viens, viens, viens, toi, mont de rillettes, que je t’enfouille et t’en res-sorte mon gros doigt à la graisse du Périgord, c’est oint, plein d’oie, c’est aimable, ma gidouille, j’y veux tremper mon grand groin langoureux, je me veux amuser le naze par les deux conduits jusqu’au chan-frein qui me gourme les arceaux de la cervelle, ce matin, en attendant de m’en faire une pour débou-cher tout ça, ça fait marrer la petite à jupette, extra- mademoiselle, pourquoi pas un pommard, qui

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n’attendra ni l’heure des antipodes ni les Bordure embouchonnés entre deux points, mettez- moi ça ! oh mais, mais, mais, mes boudineaux des îles, venez, venez que je vous craque la peau de mes dents et y déchire un œil par où vous sucer, mes beaux bal-lonnets, le sang, et mes homards, idem, venez, moi-tiés de vous- mêmes comme nous le sommes tous, venez que je vous brise, que je vous slurpe la marne blanche par les canules, versez-m’encore, petite vuvuzella, je me sens tout goulu ce matin, avant de mourir des fruits d’un pamplemousse dans mes entrailles, elle se penche, oh midis, Séoul, Sidney et tous les esses des fuseaux retournent se coucher de l’autre côté de la terre, que nous nous sentons vif, soudain, prometteur de promesses, venez, mes amuse- gueule, mes coquilles, que je presse du doigt votre pulpe contractile, que je hume votre plisse-ment salin, que je vous boive le jus avant de m’en enfiler une, elle hésite, la pucelle, c’est adorable, pas encore vulcanisée au collagène, avec de vrais poils dans la culotte, faites voir mon petit, vous qui démarrez dans l’existence, faites voir votre bouche qui n’est pas faite pour parler, n’est- ce pas, au contraire du désastre pommadé au rouge que je me suis mis sur le dos pour le restant de mes jours au motif qu’elle a de l’oseille, venez, que je vous enfourne mon bâton à sucer pendant qu’un CDI se prépare chez Mamamouchin, je soufflerai votre petit

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nom, venez, que mon majeur officie de l’autre côté de votre appareil, venez, venez, petits œufs noirs, je fouillerai votre matière odorante, votre lucidité, mes œufs, à pleine langue, et vous prendrai, et vous aspirerai jusqu’aux tréfonds de ma pôche ventrale.

Regardez- moi ça, elle s’en doutait, il avait déjà ouvert sa braguette et emmanché son stick de 2 cm 5, c’était à vous dégoûter de l’existence, un âne pareil, lèvre humide et front en eaux, sans stratégie, en train de tartiner de caviar l’anus de la gamine vautrée sur le buffet. Dans deux minutes il allait s’énerver, « Ma chandelle ! », jusqu’à ce qu’elle lui sorte de quoi se remplir le nez.

Mais non mais non mon petit, occupez- vous de mon gland, ne faites pas attention à la défaite empoudrée qui compte les points à Séoul en attendant que la Pologne tombe, je lui tordrai son nez tout à l’heure, pour qu’elle me rende ce qu’elle m’a soustrait, je sais pourquoi, c’est pour m’éteindre, l’ignorante, appelez plutôt votre camarade, nous allons jouer ensemble, venez, jeune homme, regardez dans quel état nous sommes, je parie qu’il bande, il bande, le salopin, j’aime ces petits jeunes gens qui ont de l’ambition, passez me voir, quand je serai DG Pologne, je vous ferai junior dans un de mes groupes.


nicole caligaris ubu roi

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