Tistou les pouces vertsMaurice Druon

Tistou a huit ans quand Madame Mère décide de l'envoyer à l'école de Mirepoil.

L’école eut sur Tistou un effet imprévisible et désastreux. Lorsque s'ouvrait le lent défilé des lettres qui marchent au pas sur le tableau noir, lorsque commençait à se dérouler la longue chaîne des trois-fois-trois, des cinq-fois-cinq, des sept-fois-sept, Tistou éprouvait un picotement dans l'œil gauche et tombait bientôt profondément endormi. Il n'était pourtant ni sot ni paresseux ni fatigué non plus. Il était plein de bonne volonté.

« Je ne veux pas dormir, je ne veux pas dormir», se disait Tistou. Il vissait les yeux au tableau, collait ses oreilles à la voix du maître. Mais il sentait venir le petit picotement... Il essayait de lutter par tous les moyens contre le sommeil. Il se chantait tout bas une très jolie chanson de son invention :

Un quart d'hirondelle,Est -ce que c'est la patte

Ou est-ce que c'est l'aile?Si c'était de la tarte

Je la couperais en quatre...Rien à faire. La voix du maître se changeait en berceuse; il faisait nuit sur le tableau noir; le

plafond chuchotait à Tistou : « Pstt, pstt, par ici les beaux rêves! » et la classe de Mirepoil devenait la classe aux songes.- Tistou ! criait brusquement le maître.- Je ne l'ai pas fait exprès, monsieur, répondait, Tistou, réveillé en sursaut.- Cela m'est égal. Répétez-moi ce que je viens de dire!- Six tartes... divisées par deux hirondelles... - Zéro!

Le premier jour d'école, Tistou rentra chez lui les poches pleines de zéros. Le second jour, il reçut en punition deux heures de retenues, c'est-à-dire qu'il resta deux heures de plus à dormir dans la classe. Au soir du troisième jour, le maître remit à Tistou une lettre pour son père.

Dans cette lettre, Monsieur Père eut la douleur de lire ces mots : Monsieur, votre enfant n'est pas comme tout le monde. Il nous est impossible de le garder.

L’école renvoyait Tistou à ses parents.

La Gloire de mon pèreMarcel Pagnol

La scène se passe à la fin du XIXème siècle. La mère de Marcel, âgé de quatre ans, le dépose dans la classe de son père quand elle va au marché.

Un beau matin, ma mère me déposa à ma place, et sortit sans mot dire, pendant qu'il écrivait magnifiquement sur le tableau: « La maman a puni son petit garçon qui n'était pas sage. »

Tandis qu'il arrondissait un admirable point final, je criai: « Non! Ce n'est pas vrai! »Mon père se retourna soudain, me regarda stupéfait, et s'écria: « Qu'est-ce que tu dis?- Maman ne m'a pas puni! Tu n'as pas bien écrit! »Il s'avança vers moi:- Qui t'a dit qu'on t'avait puni?- C'est écrit.La surprise lui coupa la parole un moment.- Voyons, voyons, dit-il enfin, est-ce que tu sais lire?-Oui.- Voyons, voyons... répétait-il.Il dirigea la pointe du bambou vers le tableau noir : « Eh bien, lis. »Je lus la phrase à haute voix. Alors, il alla prendre un abécédaire, et je lus sans difficulté

plusieurs pages...Je crois qu'il eut ce jour-là la plus grande fierté de sa vie.Lorsque ma mère revint, elle me trouva au milieu des quatre instituteurs, qui avaient renvoyé

leurs élèves dans la cour de récréation, et qui m'entendaient déchiffrer lentement l'histoire du Petit Poucet... Mais au lieu d'admirer cet exploit, elle pâlit, déposa ses paquets par terre, referma le livre et m'emporta dans ses bras en disant: «Mon Dieu! Mon Dieu !... »

Sur la porte de la classe, il y avait la concierge, qui était une vieille femme corse: elle faisait des signes de croix. J'ai su plus tard que c'était elle qui était allée chercher ma mère, en l'assurant que « ces messieurs» allaient me faire « éclater le cerveau ».

À table, mon père affirma qu'il s'agissait de superstitions ridicules, que je n'avais fourni aucun effort, que j'avais appris à lire comme un perroquet apprend à parler, et qu'il ne s'en était même pas aperçu. Ma mère ne fut pas convaincue, et de temps à autre elle posait sa main fraîche sur mon front et me demandait : « Tu n’as pas mal à la tête ? ».

Non, je n'avais pas mal à la tête, mais jusqu'à l'âge de six ans, il ne me fut plus permis d'entrer dans une classe, ni d'ouvrir un livre par crainte d'une explosion cérébrale. Elle ne fut rassurée que deux ans plus tard, à la fin de mon premier trimestre scolaire, quand mon institutrice lui déclara que j'étais doué d'une mémoire surprenante, mais que ma maturité d'esprit était celle d'un enfant au berceau.

La sixièmeSusie Morgenstern

C’est l’histoire de Margot Mélo qui vient d’entrer en sixième. Elle est toute contente, mais elle découvre très vite que ce n’est pas aussi amusant qu’elle s’y attendait.Les élèves sont espiègles, gentils et malins, ils ne ratent jamais une occasion de faire rire l’autre, tandis que les professeurs, pour certains, sont très sévères, comme la prof de français qui, pendant un cours, avait passé son temps à convaincre les élèves qu'ils étaient nuls, bêtes et idiots.Vexée, Margot décida au cours suivant, de faire circuler l'alphabet sur une feuille, en demandant aux élèves de le remplir par des mots les plus bêtes et méchants.

JokerSusie Morgenstern

C'est la rentrée des classes. Un nouveau maître se présente.

Charles se demanda comment c'était possible qu'un nouveau maître tout neuf soit aussi vieux. [...]Les élèves se regardaient avec effroi. Ils étaient franchement, carrément et totalement déçus. Ils espéraient un jeune maître beau et sportif et on leur avait donné un gros monsieur qui ressemblait à Dieu avec des cheveux blancs qui partaient dans tous les sens, des petites lunettes posées sur le bout du nez, et un ventre qui risquait fort d'être le seul ballon qu'ils verraient de l'année.

Ils furent également surpris par sa voix. Nina sursauta quand elle entendit cette tonalité basse et grave comme d'un autre monde. Déconcertés aussi par les premiers mots émis par la voix. Ni « bonjour », ni « je m'appelle », ni « asseyez-vous ». Simplement : « J'ai un cadeau pour vous. » Celui qui allait leur servir de maître mit un paquet-cadeau sur le bureau de chaque élève...comme s'il voulait faire oublier son physique et son âge. Il fit la distribution sans même les regarder.

Constance déchira son paquet et découvrit un jeu de cartes identiques à celui des autres. […]Bénédicte s'aperçut la première que ce n'était pas un vrai jeu de cartes. Sur le dos de chacune était marqué

JOKER. Sur la face il y avait diverses propositions. Le maître tapota sur le bureau de Charles pour lui demander de lire ce qui était écrit sur les cartes. […]

Un joker pour rester au litUn joker pour ne pas aller à l'écoleUn joker pour être en retard à l'écoleUn joker pour perdre ses devoirsUn joker pour ne pas faire ses devoirsUn joker pour oublier ses fournituresUn joker pour ne pas écouter la leçonUn joker pour dormir en classeUn joker pour copier sur le voisinUn joker pour ne pas aller au tableauUn joker pour ne pas faire une punitionUn joker pour manger en classeUn joker pour faire du bruit[...]Un joker pour prendre son tempsUn joker pour une récrée interminableUn joker pour oublier les livres en classeUn joker pour allonger les vacancesLe joker des jokers.

A la lecture des jokers, les élèves étaient stupéfiés et surexcités mais l'année scolaire venait de commencer et il était définitivement trop tôt pour faire du bruit. Et puis la grosse voix fit tout un discours : « Je m'appelle Hubert Noël. Depuis que je suis tout petit – et autrefois j'ai été petit- , on m'appelle le père Noël. C'est pour ça que je suis devenu instituteur : j'adore faire des cadeaux. J'ai l'intention de vous en faire tous les jours. Cadeau de tout le programme, cadeau des livres, cadeau des techniques, cadeau des conjugaisons, cadeau des mathématiques, cadeau de la science, cadeau de tout ce que la vie m'a donné, y compris les cataclysmes ! »

L'école perdueTahar Ben Jelloun

Cette histoire raconte la vie d’un maître d'école dans un village d’Afrique de l’Ouest, sans eau, sans électricité pour essayer de convaincre les enfants de venir à l’école ce qui n'est pas dans les habitudes des habitants.Dans ce livre plein de poésie, l’auteur dénonce les ravages de l’ignorance, véritable source de misère et le travail des enfants.

– Aujourd'hui, j'ai décidé de changer le programme. Vous n'allez pas écrire ou lire, mais nous allons parler entre nous et débattre. Je voulais que vous essayiez de répondre à une question qui ressemble à une devinette.

– Nous sommes prêts, monsieur Abid, ont répondu en chœur les enfants.– Réfléchissez bien avant de répondre. Quelle est, d'après vous, la pire chose au monde ? Je

veux dire, un phénomène qui provoque le malheur, qui détruit les gens et qui est très répendu dans le monde. Quelque chose qui rend les hommes hargneux et dangereux.

– La mort ![…]

– la maladie ![…]

– La faim ![...]

– La tempête de sable[...]

– Les scorpions, les vipères, les chacals...[...]

– La pire chose au monde c'est la guerre ![...]

– La haine ![...]

– La pire chose au monde ce n'est ni la mort, ni la maladie, ni la peur...mais l'ignorance.[…]

Je voulais vous raconter ces histoires pour que vous compreniez à quel point l’ignorance est pernicieuse, à quel point elle endort l’esprit et réduit l’intelligence. L’être humain ignorant ne se pose plus de questions, il vit avec des certitudes et se ferme sur lui-même au point de devenir un fanatique, quelqu’un qui ne tolère rien d’autre que ses propres affirmations. Il se ferme à tout ce qui vient de l’extérieur et devient borné comme un âne qui fait toujours le même chemin. On peut même en mourir. Car certains se battent et meurent pour défendre des valeurs, des idées généreuses et fortes, quand d’autres meurent bêtement pour de petites idées très étroites. Et tout ça est de la faute de l’ignorance, l’ignorance, la pire chose au monde.

Encore des histoires presséesBernard FRIOT

La rédaction

Tous les lundis, c'est pareil. On a rédaction. « Racontez votre dimanche. » C'est embêtant,parce que, chez moi, le dimanche, il ne se passe rien : on va chez mes grands-parents, on fait rien, on mange, on refait rien, on remange, et c'est fini.Quand j'ai raconté ça, la première fois, la maîtresse a marqué : « Insuffisant. » La deuxième fois, j’ai même eu un zéro.Heureusement, un dimanche, ma mère s'est coupé le doigt en tranchant le gigot. Il y avait plein de sang sur la nappe. C'était dégoûtant. Le lendemain, j'ai tout raconté dans ma rédaction, et j'ai eu « Très bien ».J'avais compris : il fallait qu'il se passe quelque chose le dimanche.Alors, la fois suivante, j'ai poussé ma sœur dans l'escalier. Il a fallu l'emmener à l'hôpital.J'ai eu 9/10 à ma rédac.Après, j'ai mis de la poudre à laver dans la boîte de lait en poudre. Ça a très bien marché : mon père a failli mourir empoisonné. J'ai eu 9,5/10.Mais 7/10 seulement le jour où j'ai détraqué la machine à laver et inondé l'appartement des voisins du dessous.Dimanche dernier, j'ai eu une bonne idée pour ma rédaction. J'ai mis un pot de fleurs en équilibre sur le rebord de la fenêtre. Je me suis dit : « Avec un peu de chance, il tombera sur la tête d'un passant, et j'aurai quelque chose à raconter. »C'est ce qui est arrivé. Le pot est tombé. J'ai entendu un grand cri mais, comme j'étais aux W-C., je n'ai pas pu arriver à temps. J'ai juste vu qu'on transportait la victime (c'était une dame) chez le concierge. Après, l'ambulance est arrivée.Ça n'a quand même servi à rien. On n'a pas fait la rédaction. Le lendemain, à l'école, on avait une remplaçante.– Votre maîtresse est à l'hôpital, nous a-t-elle annoncé. Fracture du crâne.Ça m'était égal. On a eu conjugaison à la place. La conjugaison, c'est plus facile que la rédaction. Il n'y a pas besoin d'inventer.

L'école

Dans notre ville, il y a

Des tours, des maisons par milliers,

Du béton, des blocs, des quartiers,

Et puis mon cœur, mon cœur qui bat

Tout bas.

Dans mon quartier, il y a

Des boulevards, des avenues,

Des places, des ronds-points, des rues

Et puis mon cœur, mon cœur qui bat

Tout bas.

Dans notre rue, il y a

Des autos, des gens qui s'affolent,

Un grand magasin, une école,

Et puis mon cœur, mon cœur qui bat

Tout bas.

Dans cette école, il y a

Des oiseaux chantant tout le jour

Dans les marronniers de la cour.

Mon cœur, mon cœur, mon cœur qui bat

Est là.

Jacques Charpentreau

D'UNE BOUTEILLE D'ENCRE

D'une bouteille d'encreOn peut tout retirer :Le navire avec l'ancre,La chèvre avec le pré,La tour avec la reine,La branche avec l'oiseau,L'esclave avec la chaîne,L'ours avec l'Esquimau.D'une bouteille d'encreOn peut tout retirer :Si l'on n'est pas un cancreEt qu'on sait dessiner.Maurice Carême

L'écolierJ’écrirai le jeudi j'écrirai le dimanche

quand je n'irai pas à l'école

j'écrirai des nouvelles j'écrirai des romans

et même des paraboles

je parlerai de mon village je parlerai de mes parents

de mes aïeux de mes aïeules

je décrirai les prés je décrirai les champs

les broutilles et les bestioles

puis je voyagerai j'irai jusqu'en Iran

au Tibet ou bien au Népal

et ce qui est beaucoup plus intéressant

du côté de Sirius ou d'Algol

où tout me paraîtra tellement étonnant

que revenu dans mon école

je mettrai l'orthographe mélancoliquement

Raymond Queneau

Mon cartableMon cartable a mille odeurs,Mon cartable sent la pomme,Le livre, l'encre et la gommeEt les crayons de couleurs.

Mon cartable sent l'orange,Le bison et le nougat,Il sent tout ce que l'on mangeEt ce qu'on ne mange pas.

La figue, la mandarine,Le papier d'argent ou d'or,Et la coquille marine,Les bateaux sortant du port.

Les cow-boys et les noisettes,La craie et le caramel,Les confettis de la fête,Les billes remplies de ciel.

Les longs cheveux de ma mèreEt les joues de mon papa,Les matins dans la lumière,La rose et le chocolat.Pierre Gamarra

PonctuationCe n’est pas pour me vanterDisait la virgule,Mais sans mon jeu de pendule,Les mots tels des somnambules,Ne feraient que se heurter.C’est possible, dit le point.Mais je règne moi,Et les grandes majusculesSe moquent toutes de toiEt ta queue minuscule.Ne soyez pas ridiculesDit le point virguleOn vous voit moins que la traceDe fourmis sur une glaceCesser vos conciliabules.Ou tous deux je vous remplace !Maurice Carême

La page d'écriture

Deux et deux quatrequatre et quatre huithuit et huit seize...Répétez ! dit le maîtreDeux et deux quatrequatre et quatre huithuit et huit font seizeMais voilà l'oiseau-lyrequi passe dans le ciell'enfant le voitl'enfant l'entendl'enfant l'appelle :Sauve-moijoue avec moioiseau !

Alors l'oiseau descendet joue avec l'enfant

Deux et deux quatre...Répétez ! dit le maîtreet l'enfant jouel'oiseau joue avec lui...Quatre et quatre huithuit et huit font seizeet seize et seize qu'est-ce qu'ils font ?Ils ne font rien seize et seizeet surtout pas trente-deuxde toute façonet ils s'en vont.

Et l'enfant a caché l'oiseaudans son pupitreet tous les enfantsentendent sa chansonet tous les enfantsentendent la musiqueet huit et huit à leur tour s'en vontet quatre et quatre et deux et deuxà leur tour fichent le campet un et un ne font ni une ni deuxun à un s'en vont également.Et l'oiseau-lyre joueet l'enfant chanteet le professeur crie :Quand vous aurez fini de faire le pitre !Mais tous les autres enfantsécoutent la musiqueet les murs de la classes'écroulent tranquillement.Et les vitres redeviennent sablel'encre redevient eaules pupitres redeviennent arbresla craie redevient falaisele porte-plume redevient oiseau

Jacques Prévert

En sortant de l'école

En sortant de l'écolenous avons rencontréun grand chemin de ferqui nous a emmenéstout autour de la terredans un wagon doré

Tout autour de la terrenous avons rencontréla mer qui se promenaitavec tous ses coquillagesses îles parfuméeset puis ses beaux naufrageset ses saumons fumés

Au-dessus de la mernous avons rencontréla lune et les étoilessur un bateau à voilespartant pour le Japonet les trois mousquetairesdes cinq doigts de la maintournant ma manivelled'un petit sous-marinplongeant au fond des merspour chercher des oursins

Revenant sur la terrenous avons rencontrésur la voie de chemin de ferune maison qui fuyaitfuyait tout autour de la Terrefuyait tout autour de la merfuyait devant l'hiverqui voulait l'attraper

Mais nous sur notre chemin de feron s'est mis à roulerrouler derrière l'hiveret on l'a écraséet la maison s'est arrêtéeet le printemps nous a salués

C'était lui le garde-barrièreet il nous a bien remerciéset toutes les fleurs de toute la terresoudain se sont mises à pousserpousser à tort et à traverssur la voie du chemin de ferqui ne voulait plus avancerde peur de les abîmer

Jacques Prévert

Pavane de la virgule« Quant à Moi ! », dit la Virgule,J’articule et je module ;Minuscule ; mais je réguleLes mots qui s’emportaient !J’ai la forme d’une Péninsule ;A mon signe la phrase bascule.Avec grâce je granuleLe moindre petit opuscule.Quant au Point !Cette tête de muleQui se prétend mon cousin !Voyez comme il se coagule,On dirait une pustule,Au mieux : un grain de sarrasin.Andrée Chedid

Eloge de l'accentAiguGraveOu circonflexeAvec zèleJ’annexePar kyriellesLes voyelles !A E I O U, mes belles !Je vous suis providentiel !Je vous coiffe à tire-d’aileJe vous gèleJe vous flagelleJe vous grêleJe vous ombrelle !U O I E A, Agnelles!Rendez-vous à mes appels !

AigGrave Ou circonflexeJe le répète sans complexe :C’est l’AccentQui fait le Texte !

Andrée Chedid