le petit pate illustre - numero 5 – octobre 2013

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1 L E P ETIT P ÂTÉ I LLUSTRÉ Numéro 5 - Septembre 2013 Matin Plaisir

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Le numéro d’Octobre du magazine en ligne bimensuel Le Petit Pâté Illustré est sorti ! Sur le thème "Matin Plaisir", le magazine allie les talents de l’écriture et de l’illustration. Participez bénévolement au projet, et rencontrez de nouveaux artistes ! – The October issue of the bimensual online magazine Le Petit Pate Illustre is out ! It’s combining the talents of illustration and writing, on the themes of "Morning Pleasure". Come and join the project, and meet new artists !

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Page 1: Le Petit Pate Illustre - Numero 5 – Octobre 2013

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Le Petit Pâté iLLustré

Num

éro

5 -

Sept

embr

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Matin Plaisir

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Il était un temps -que les moins de vingt ans ne peuvent pas connaître, et où ce bon vieux George jouait le pilote de ligne dans un spot pour du jus d’orange et expliquait sa vocation par le fait qu’il pouvait ainsi aller toujours plus à l’est, pour prendre son petit-déjeuner.

Certes, les publicités sont parfois, et même souvent, mensongères, et il n’est d’ailleurs pas sûr qu’aller vers l’est soit la bonne solution pour prendre plusieurs petits-déjeuners dans la même journée. Quoiqu’il en soit, un jour -un matin d’ailleurs, Maria me confia le même secret.

Une des choses qui lui plaisait le plus, dans son métier d’hôtesse, était le petit-déjeuner équipage.

Et moi, qui regrettais, que durant ma jeunesse, mes parents ne nous emmènent pas plus souvent à l’hô-tel, mon frère et moi, tellement les moulins à céréales qui distribuaient deux voire trois types de pétales de maïs me faisaient rêver, je ne pou-vais que la comprendre. Des nappes blanches éclatantes,

de la porcelaine douce à foison, et bien sûr, des jus de toutes les couleurs, des fruits mystérieux, des pâtisseries exotiques, et des corbeilles de croissants.

Le petit-déjeuner équipage, c’était la même chose, mais en mieux, la version complète pour adultes, en somme.

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TexTe de Pauline SouriS illuSTraTionS de Madouchka

Et lorsque je compris cela, siroter mon lait, derrière ma boîte de céréales, d’où je pouvais épier mes semblables, devint encore plus savoureux.

Sans compter qu’à cette débauche de couleurs et de saveurs, il y avait le piment de l’équipage, précisé-ment. Voir naviguer le personnel entre les tables du restaurant, les yeux encore emplis de nuages, sans fard, ou presque, était délectable. Repérer qui arrivait avec qui. Ou qui n’arrivait pas. Ecouter les rumeurs, et participer à leur créa-tion.

Il paraît que l’avenir appartient à ceux qui se lèvent tôt.

Je ne sais pas si c’est vrai, mais indéniablement, l’écriture de l’His-toire revient à ceux s’y attablent les premiers.

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Sommaire

Nouvelle illustrée : la reNtrée de la jupe

Nouvelle illustrée : le petit-déjeuNer des champioNs

Nouvelle illustrée : l’esthète

poème illustré : poèmes

Nouvelle illustrée : la lettre des trois regrets

Nouvelle illustrée : matiN plaisir

Nouvelle illustrée : sillage

Nouvelle illustrée : il était temps !

BaNde-dessiNée Narrée

6-11

12-19

20-23

24-25

26-33

36-41

42-47

48-53

34-35

texte de MéliSSa

illustrations de jane danS la Jungle

texte de hugo d’arboiS de Jubainville

illustrations de line hacheM

texte de lou FeinTeriMe illustrations d’elléa bird

texte de Mélanie verdino

illustrations inspirées de Pauline SouriS

texte de Franck conroy

illustration de Mireben

texte de Melo MaPo

illustrations de léa Murawiec

texte de willeM hardouin

illustration d’adrien brégeoT

texte de yelena Faro

illustrations de wilFryed

illustration d’adrien brégeoT

texte d’Zacharie boubli

préseNtatioN des artistes

participer

prochaiN Numéro

54-61

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63

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5

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Les travaux, écrits, bandes-dessinées, photographies et illustrations, sont protégés selon l’article L.111-1 du code de la propriété intellectuelle. Les infractions aux droits d’auteur seront sanctionnées; l’utilisation, la reproduction et la modification de ces œuvres est interdite - sauf accord des auteurs.-Works, either writings, drawings, comics, illustrations or photographes, are under copy-right. Using or reproducing these without the authors’ permission is forbidden and punishable by law.

Rejoignez-nous sur

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texte de MéliSSa

La rentrée de la jupe

illustrations de jane danS la Jungle

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- Mais tu fais une erreur tactique, voyons ! La moitié des per-sonnes dans ton amphi vont être totalement férus du genre, des questions de féminité, de contrainte sociale, et j’en passe ! Et toi, tu te présentes comme à un entretien d’embauche ! Si tu avais mis une robe, on t’aurait trouvée trop féminine bien sûr, et on aurait parié sur ta sensibilité, j’approuve donc ce non-choix. Avec ton pantalon, on n’aurait peut-être rien dit, après tout, un jean pour femmes, c’est normal ! Mais là, ton chemisier prouve que tu es une nonne, ou que tu sors d’un bordel. Honnêtement, si j’étais toi, j’irais nue.- Mais, j’ai choisi ces habits parce qu’ils me plaisent, pas parce que je veux passer pour… une femme normale ! je m’exclame, indignée.

Devant la glace, je déboutonne puis reboutonne nerve-usement les deux boutons de mon col. Il fait chaud, pour un jour de rentrée, mais lorsque mon chemisier est déboutonné, ma poitrine en profite pour ressortir. Je n’arrive pas à me décider si je dois arriver avec l’air de sortir de la piscine, ou bien d’une pub pour prothèses mammaires. La tête de Ben apparaît dans le reflet, et je vois ses yeux scruter ma tenue.

« Si j’étais toi, je porterais quelque chose de plus adapté.- Adapté à quoi ? dis-je en reboutonnant mon chemisier, cette tenue est tout à fait sérieuse. »

Il s’approche de moi en remontant son pyjama, et pose une main encore marquée par les plis de l’oreiller sur mon épaule.

« Tu vas bien rentrer à ton premier cours de l’année, qui comme tu me l’as dit hier, est sur le genre et la société, non ?

- Oui, et alors ? Je veux faire bonne impression !

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- Que tu dis ! rétorque-t-il avec un sourire. Tu crois que tu choisis ça, mais encore une fois, c’est une erreur ! Ta mémoire t’a déjà conditionnée à vouloir être féminine, et ne pas te faire trop remarquer, sinon, tu serais déviante. Et si tu ne fais qu’exprimer ton idée de libre-choix avec tes futurs camarades, je sens que le débat tournera en ta défaveur… »

Agacée, je jette mon chemisier par terre et enfile une tunique, à peine décolletée. Ben regarde mon petit manège l’air sournois, et je finis par éclater.

« Ça commence à bien faire tes histoires, tu vas aussi me faire la morale sur le maquillage ? Oui, je vais mettre un peu de vert, là, au-dessus des yeux, parce que ça les fait ressortir, et que mon visage est plus joli. Et puis quoi encore ? Cela voudra dire que je perds mon temps dans les choses futiles ?- Cela voudra juste dire que tu cherches à séduire… ou que tu

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es mal dans ta peau. Tu ne te sens pas jolie ? reprend-il en se rapprochant de moi. »

Je soupire et m’éloigne de lui, attrapant au passage mes sandales. Je savais que je n’aurais pas dû lui parler de ce cours, Ben est tellement… Je ne sais même pas comment le définir. Intellectuel et sociologue, déviant mais tout à fait normal, et puis, en même temps, un brin machiste. Depuis qu’il s’est engagé dans quelques cercles d’intellectuels avant-gardistes qui refusent l’étiquette de féministes, il me rabâche à longueur de journée sur sa science. En attrapant ma tranche de rillettes, je repasse dans ma tête les vêtements que j’aurais pu porter, la coiffure que j’aurais pu faire, et finalement, j’en conclus que cela n’a pas d’importance. Peu importe ce que je porte, mes idées sont dans ma tête, et elle n’a pas encore été touchée par la mode. Un peu plus détendue, je peux tremper ma tartine dans mon Earl Grey, bien sucré, tandis que Ben fait couler l’eau de la douche.

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« Dis, Al, si ça t’ennuie tant que ça, tu peux louper ton cours et rester avec moi… La première journée, de toute façon, c’est qu’une introduction, et je peux toujours te la faire !- Louper ma première journée ? Je veux quand même être diplômée à la fin de l’année ! Si je commence comme ça, c’est la porte ouverte à toutes les catastrophes ! »

Je rejoins Ben dans la salle de bain, mon sac en ban-doulière rempli de feuilles vierges, et me brosse les dents en vitesse. Ben en profite pour m’asperger d’eau froide et je lève les yeux au ciel.

« Allez, dit-il d’un ton enjôleur, tu as le temps de te ra-fraîchir un peu, par cette chaleur in-sou-te-nable ! Rejoins-moi et tu pourras arriver à l’heure pour ton cours d’après ! »

Je fais mine de m’en aller et me prend un autre jet d’eau, qui sera sûrement sec dès que j’aurais mis les pieds dehors. C’est vrai que cette journée va être épuisante avec un temps pareil, j’aurais presque préféré être en train de cauchemarder et me réveiller avec une bonne averse parisienne. Enfin, je vais être en retard et il faut que je quitte l’appartement au plus vite. Je jette un dernier coup d’œil à mon reflet dans le miroir, tan-dis que Ben essaye de m’attirer à lui avec des tentatives de sé-duction. En passant la porte, je lui lance en guise d’au revoir :

« Pour quelqu’un qui se plaint des normes à longueur de journée, tu t’arranges pas mal de celles sur la pratique mascu-line de la sexualité…

Je te laisse toute la mâtinée pour y méditer ! »

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Le petit-déjeuner des championstexte de hugo d’arboiS de Jubainville - i l lustrations de line hacheM

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Quand j’ouvre les yeux, je suis en déjà en nage. Je m’extirpe

tant bien que mal du sac de couchage — la chaleur et la transpi-

ration l’ont transformé en un cocon moite et gluant. Après une

longue minute passée à tâtonner dans l’imbroglio de vêtements

sales et de conserves, je trouve enfin ma montre.

« Pute borgne, je marmonne. Neuf heures et on crève de

chaud dans cette tente… »

J’enlève mon pyjama — il est trempé et colle à ma peau — ,

le fourre-tout au fond du sac de couchage, dans cette intimité de

fortune, à l’abri des regards. Personne ne doit savoir que je dors en

pyjama, et encore moins que celui-ci est brodés de petits oursons.

Oursons qui portent eux-mêmes des pyjamas et des bonnets de

nuit.

J’enfile un caleçon propre et des chaussettes encore intactes

— c’est mon seul luxe quotidien —, un vieux short élimé et des

baskets couvertes de boue séchée, qui forme une gangue craquelée.

J’imagine déjà la horde de mes semblables aux souliers crottés,

relâchant des tourbillons de poussière à chacun de leurs pas.

« Vous qui entrez ici, je songe en sortant, perdez tout espoir

de propreté. »

Dehors, la température est plus supportable, presque fraîche.

Le campement est encore calme, les seuls signes de vie se résumant

à quelques ronflements. Rien à voir avec l’agitation d’hier soir.

Il n’en reste d’ailleurs que les vestiges : cadavres de bouteilles, can-

ettes écrasées, totems de fûts, plastiques et cartons d’emballage,

conserves éventrées, et partout des mégots, de toutes les formes

et de toutes les couleurs, comme autant d’insectes desséchés.

Je profite de cet instant de répit, me félicitant de n’avoir pas

— trop — bu hier soir. Je m’étire, gratte mon torse velu où la

sueur s’est transformée en une fine pellicule musquée.

Et je pars en quête d’un arbre.

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L’orée des bois.

C’est ici que je m’arrête, à l’instar d’autres gars qui soul-

agent leurs besoins pressants. D’autres, plus courageux, et aussi

quelques filles parce qu’elles n’ont simplement pas le choix, s’en-

foncent entre les arbres. Avec, pour seul arme, un rouleau de

papier toilette.

Quelques jours plus tôt, je me suis promené dans ces bois

avec Zephyrinus. On a longuement marché, au mépris du silence

sylvestre, dans ce petit nulle part, jusqu’à ce que l’on découvre

un vieux pont enjambant un ruisseau. Le genre de ruisseau qui

n’existe que dans les contes de fées, et pourtant il était bien là,

tranquille et glougloutant. On s’est assis là, le temps de partager

quelques bouffées philosophales.

Mais c’était avant.

Avant que la foule n’arrive.

Aujourd’hui, la forêt est un champ de ruines, de mines : roses,

blanches, triple épaisseur, parfois décorées de fleurs et de petits

animaux. S’aventurer là-bas est devenu un parcours du combat-

tant, une véritable épreuve pour les sinus et le sens de l’équilibre.

Et je n’ose pas imaginer ce qu’il est advenu du ruisseau.

J’urine la tête rejetée en arrière, les yeux fermés, mes cinq

sens sublimés par ce petit plaisir matinal. Ici, l’air est encore respi-

rable, supportable, et même enivrant — ça sent l’humus, la résine,

l’origan.

Puis je retourne au campement, loin de la forêt et de ses

indésirables mystères.

Entretemps, Zephyrinus s’est levé. Vêtu d’un maillot de

bain à fleurs et d’une paire de tatanes, une cigarette à la commis-

sure des lèvres, il se gratte allègrement l’entrejambe. Son regard

alerte se perd dans les rangées de tentes — c’est un conquérant, il

sonde ce nouveau monde immense, aux merveilles insoupçonnées

dont il regorge.

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On se salue en silence — les mots ne servent à rien, ils

auraient sans doute gâché l’aura quasi-magique dans laquelle

baigne le campement.

Je marche vers la plus grosse tente, où Arnaldur et Her-

molaos ronflent bruyamment. J’ouvre la fermeture-éclair sans un

bruit, furette quelques instants sous les pieds nus et odorants, sai-

sis deux bouteilles et m’éclipse. J’en envoie une à Zephyrinus, qui

l’attrape au vol.

Et je vide la mienne, comme ça, d’un trait — elle est chaude,

brûlante, mais encore délicieuse —, avant de la jeter au milieu des

autres cadavres.

« Ouaip, déclare Zephyrinus. C’est le petit-déjeuner des

champions. »

Je m’apprête à prendre d’autres bouteilles lorsque Arnaldur

et Hermolaos sortent de leur tente, baillant comme des grangous-

iers sortis des abysses. Pour l’occasion, le géant blond s’est coiffé

de son fidèle chapeau en cuir. Il porte d’épaisses lunettes noires

qui, surmontées par ses sourcils touffus, lui donnent un air de

guerrier d’après l’apocalypse.

J’approuve vivement. Dans ces

moments-là, rien, absolument rien ne vaut

la bière. Les viennoiseries perdent toute

leur saveur face à l’orge et au houblon. Et

pourquoi s’entêter à boire du jus d’orange,

comme tout un chacun, quand on peut agré-

menter sa pinte d’une rasade de Picon ?

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« Alors, jeunes freluquets ! rugit-il. C’est quoi le programme

aujourd’hui ?

— Ben, je dis, il y a Ultra Mothertrucker Decapitation sur la main

stage, dans une heure.

— Suivi de Nekro Kannibal Karnage 666, renchérit Zephyrinus.

— Ouais ! tonne Arnaldur en frappant sa bedaine à deux mains.

Ouais, c’est un bon programme. »

Il va ensuite secouer les autres tentes, d’où jaillissent

quelques insultes et autres grognements d’exaspération. Jormul-

gar, qui n’a pratiquement pas dormi de la nuit, est particulière-

ment volubile.

« Allez, bandes de limaces, réveillez-vous ! La Fête de l’En-

fer n’attend pas ! »

Et il prend une bouteille de bière.

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En route vers les scènes endormies, on passe plusieurs fois

devant des gogues nauséabonds. La foule attend, trépigne, con-

stipée, grimaçante.

« Hé bé, leur lance Jormulgar à la voix cassée mais en pleine

forme, on va pas dans les bois ? On a peur du grand méchant

loup ? »

On reprend la pique à l’unisson, et la foule nous offre en

retour quelques regards noirs et de nombreux majeurs dressés.

Je ris de bon cœur, moi qui dors pourtant en pyjama et n’ose pas

pénétrer ni dans les bois souillés, ni dans les gogues dont les

relents retournent les tripes.

« The pee river ! gueule Arnaldur. The pee river !

Nouveaux regards, nouveaux majeurs, mais aussi quelques

rires, par-ci, par-là.

« La rivière de pisse ? demande Zephyrinus en se penchant

vers moi.

— Ouais, je lui réponds, ouais, parfaitement. La rivière de pisse.

On était en Allemagne, et il y avait une petite tranchée qui tra-

versait une partie du campement. A la fin du week-end, elle débor-

dait, et je peux te dire qu’il n’avait pas tellement plu du week-end. »

Zephyrinus éclate de rire.

« The pee river ! scande-t-il joyeusement. The pee river ! »

On finit par se hâter, car les haut-parleurs au loin résonnent

déjà. La Fête de l’Enfer n’attend pas. Et puis, quand même, Ultra

Mothertrucker Decapitation, quoi !

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texte de lou FeinTeriMe L’Esthète

illustrations d’elléa bird

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Les gens normaux ont tous ce qu'ils

appellent un passe-temps, un « hobby »,

un péché-mignon, un petit plaisir. Ils

se promènent, épient leurs voisins, font

du vélo ou apprennent la guitare. Ces

passe-temps, comme leur nom l'indique,

sont là pour combler le vide de l'ennui

et les empêcher de trop penser. Ils ont

peur de la pensée, et ils ont raison, car

ils ne la contrôlent pas, et à trop penser

dans le vide on perd la notion de la réal-

ité et on s'enlise comme dans des sables

mouvants.

Mais il existe aussi des gens qui

n'en n'ont pas, parce que de toute façon

ils ne savent plus penser, comme Pierre.

Pierre n'a pas peur du vide. Il est vide.

Il s'est laissé vider de sa substance par

la répétition d'une même journée, durant

toute sa vie.

Pierre a un petit travail dans l'ad-

ministration. Il se lève le matin, met le

même costume depuis tant d'années, qui

tombe comme un survêtement et qui fut

noir un jour, descend prendre un café

dans le bar en bas de son immeuble où

tous les matins les mêmes personnes boi-

vent le même café à la même table, puis

il prend le bus jusqu'à son travail et il

trie des papiers, toujours dans les mêmes

bacs, jusqu'au soir, ensuite il rentre avec

le même bus et mange un plat tout prêt

qu'il a acheté le dimanche précédent.

Ce cycle court et régulier a peu à

peu annihilé sa capacité à penser, mais

aussi à ressentir, à éprouver quoi que ce

soit. De jour en jour, sans vraiment s'en

rendre compte, il a oublié ce que veut

dire « être humain ». Maintenant il est

gris et vide, presque déjà mort, car la

vie ce n'est pas seulement maintenir son

corps en état de marche ; la vie c'est aussi

entretenir son âme.

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Ce soir-là quand Pierre passe dans

le hall de l'immeuble, un jeune homme

est là, debout et immobile dans un coin,

et ses yeux suivent Pierre quand il passe,

mais celui-ci ne le voit pas. Ce jeune

homme s'appelle Louis, il vit quelques

étages plus haut.

Il existe une troisième catégorie ;

ce sont les passionnés. Ceux-là aiment,

vivent, ressentent. Ils sont pleins de

couleurs vives car ils amplifient tout, les

ressentis, les émotions, les impressions et

les sentiments. Tout cela est plus intense

pour eux, et nourrit leur intérieur. Cette

passion peut les grandir autant que les

détruire ; mais eux au moins, ils vivent.

Louis est de ceux-là. Louis aime

être dans les lieux publics, les cafés et

les transports en commun. On ne le

remarque pas. Il est là, quelque part, et

il regarde. Il ouvre grand les yeux car il

veut tout voir et tout saisir, même ce qui

ne se voit pas. Mais il ne se contente pas

d'observation passive, car sinon il appar-

tiendrait à la catégorie des gens nor-

maux. Louis cherche la beauté, car il sait

qu'elle est partout. Il cherche la beauté

dans ce qu'il voit comme d'autres cherch-

ent la richesse dans les rivières. Il cueille

des mots, des voix, des expressions, des

couleurs, des mouvements, des bruits,

des ambiances, des parfums, des images,

toutes sortes de choses. Il les met dans sa

tête et les ajoute à sa collection, comme

un chasseur de papillons.

Louis traverse la vie et récolte la

beauté car il a le pouvoir de la trouver

dans ce que les autres ne voient même

pas. En vérité, c'est un poète car seuls

le Poète et l'Enfant savent s'émerveiller,

et il faut savoir s'émerveiller pour trou-

ver la beauté, pour voir que chaque lieu à

chaque moment est unique et beau.

Louis se lève et voit la beauté dans

les rayons de lumière pâle qui traversent

ses volets. Il entend la beauté dans les cris

du voisinage qu'il ne comprend pas, il la

surprend même dans les reflets de l'assi-

ette sale laissée sur le rebord de l'évier,

dans la forme d'une tâche sur le vieux

papier peint, dans le vrombissement sourd

du frigo, dans une porte de placard qui

bâille, dans une chemise froissée échouée

sur le dossier d'une chaise, dans les

quelques miettes sur la table qu'il n'a pas

essuyée, dans la pénombre poussiéreuse

de sa cuisine et dans le silence lourd du

matin. Et il s'émerveille.

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Ondoiement des courbesFrémissement d'un souffleMatin plaisir.

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text

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ratio

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ulin

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Le soleil, le vent, la merCe doux appel, cette caresse

Eveil des sens

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La Lettre des trois

regretstexte de Franck conroy

illustration de Mireben

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Au matin de son exécution, le suicide de Mario Mariano s’était déroulé avec succès. Le cartel mexicain qui l’employait lui avait gracieusement procuré une pilule de cyanure, en récompense de ses bons et loyaux services de tueur à gage de second ordre. Mario Mariano avait été condamné à mort dans l’Etat d’Oklahoma pour une série d’assassinats de repentis et d’im-migrés endettés auprès des gangs et qui n’avaient pas fui assez loin. Ce matin-là, deux gardes devaient lui faire traverser le couloir de la mort. Au lieu de cela, ils retrouvèrent sa bouche écumant contre le sol de sa cellule et le service de son der-nier repas. Deux tasses, deux coupes ; un éclair d’horreur frappa le garde qui avait fait parvenir ses volontés. Talonné par son collègue, il fonça lire la lettre où repo-saient désormais ses dernières paroles.

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« Mercredi, les derniers jours, mars 2013

Messieurs les gardiens de prison,

L’heure de ma mort m’a été annoncée. L’injection létale doit m’être prodiguée à 10:52 AM, dans deux jours à compter de la date de cette lettre. L’aiguille est ponctuelle comme un train sur les rails duquel on m’aurait attaché, et c’est une équipe médicale qui s’en chargera. Sortir de ce monde comme on y est entré, entre les gants en caoutchouc d’une aide soignante, c’est trop théâtral pour moi. Je n’étais au fond qu’un maître d’école avec de bons restes du service militaire et un certain goût pour l’argent. Ma mort est méritée, sans doute, mais ce n’est certaine-ment pas une mort d’homme qu’on m’inflige. Je vais donc faire appel aux vestiges de respect qui entou-raient les condamnés, que la tradition miséricord-ieuse fait encore tenir debout. Cette lettre est une simple demande. En ai-je le droit ? Vous ne me devez rien après tout. Alors que je m’apprête à quitter cette vie plus tôt que vous, nous aurons pourtant à part-ager, à la même heure que tous les hommes sur cette face-ci de la Terre, un petit-déjeuner. Il se trouve que ce serait mon dernier, c’est pourquoi je m’adresse à vous, fraternellement, en tant qu’homme. Veuillez, s’il vous plaît, accéder à ma demande

La coutume veut en effet qu’on m’offre le dernier repas de mon choix. Or le mien ne peut qu’à peine être qualifié de repas. Par prudence, je préfère donc justifier mon choix particulier par cette longue lettre, au cas où l’Etat d’Oklahoma me refuserait encore la parole. De fait, ce n’est pas un plat que je veux. On me quitte la dignité d’homme en me tuant comme un chien. Je souhaite au moins mourir propre et que mon dernier repas ne souille pas mes habits quand je rendrai souffle. Il ne se composera donc que de mes quatre boissons sur Terre, qui ont accompagné mes journées, mes années et mes actes.

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Je demande aussi qu’on me laisse le temps entrech-aque boisson de les boire à mon rythme, et qu’elles soient de bonne qualité. Je me lèverai tôt afin d’avoir le temps de les savourer avant mon heure.

Me donneriez-vous une tasse de café, Mes-sieurs les gardiens ? Elle sera la première boisson de mon dernier jour. Le café m’a accompagné les matins de turbine, tous les matins de ma vie, car il tranche dans la mollesse des draps et débarrasse les yeux du sommeil. L’amertume brûlante endurcit l’esprit con-tre les heures de travail à venir. Pour tous, le café est un coup de sifflet. Pour moi, il me rappelait égale-ment le sang que je devais verser. Le goût dans ma bouche pesait comme le poids de l’acte grave que je projetais de commettre. Il m’est arrivé de laisser une cible terminer son café, afin de pouvoir tous les deux affronter la mort les yeux ouverts. Je souhaiterais de ce dernier café qu’il se découvre une dernière fois amer pour me rappeler un métier dont je ne rougis pas. Que sa chaleur chasse mon appréhension. Vous me l’apporterez dans une tasse de porcelaine, avec un verre d’eau. Vous attendrez ensuite une heure. J’aurai bu l’eau, peut-être me serai-je lavé la bouche du goût, pour faire place à la prochaine boisson.

Lorsque l’heure sera écoulée, apportez du thé vert dans une théière, et une tasse, les deux en por-celaine. D’autres auraient précédé le café du thé. Mon thé ne se buvait pas au petit matin, à l’heure de partir. Il se buvait assis, à l’accalmie de la journée. De longues lumières accompagnaient mon thé, les après-midis, les crépuscules. J’aimais le thé pour sa patiente discrétion. Il ne doit pas être pressé ou son goût s’efface dans l’eau chaude engloutie.

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Le thé fleurit lentement dans la bouche, il se laisse apprécier mais il peut aussi ne faire qu’accompagner l’esprit dans la réflexion. Une amertume tran-quille ordonne les émotions, en ce qu’elle oblige à débusquer les nuances du dégradé de saveurs libéré par l’infusion des feuilles. La chaleur de l’eau est là pour nous ralentir alors que nous le buvons. Bouil-lante, elle tuerait le goût se faisant trop agressive à la langue et présente au palais. Froide, les save-urs se déforment, le thé ne soutient plus l’équili-bre du corps et de l’âme. Je boirai mon dernier thé en silence pour communier avec le souvenir de ma chère famille et des miens.

Attendez une heure encore, Messieurs les gardiens, je vous en prie. A la fin de cette heure, je voudrais trinquer aux dernières heures de ma vie. Apportez moi une coupe de vin rouge, un bon vin de Californie. J’aurai laissé mes beaux souvenirs en paix. Il me faudra alors me rappeler les joyeux moments de licence que tout homme doit pouvoir vivre puis garder cachés comme un butin au fond de lui-même. Je trinquerai au sang, son camarade dans les métaphores, à l’argent que j’en ai tiré, et à la débauche où les trois m’ont mené. Le vin épaule tous les excès sans jamais se trahir. C’est un ami cultivé qui est toujours le mieux habillé des invités. Mille saveurs derrière lesquelles il cogne et caresse. Il est âpre la première fois mais nous offre tout de même des fruits et des fleurs à la deuxième gorgée. J’irai à la mort après avoir fait mes adieux à mon ami. N’attendez pas une heure, apportez un verre d’eau et une coupe seule de tequila blanc. »

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Le gardien reposa la lettre sur la table. Son collègue lui dit, interloqué :

« Mais pourquoi du tequila ?

Le gardien prit une chaise, visiblement remué par sa seconde lecture de la lettre. Il regarda son collègue dans les yeux et répéta les derniers mots de Mario Mari-ano :

— Pour le courage ! »

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Bd d’adrien brégeoT

texte d’Zacharie boubli

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texte de Melo MaPo

illustrations de léa Murawiec

“ Wiz Matin plaisir, no more siz

and teers at the brakfast tabel!

Our new recip maksse for a delissious

and nutritiousse hot shocolate! Loved by

all, it only costs… ”

The announcer French accent was

so terribly fake Vivian woke up cringing.

She punched the alarm clock violently

and the radio went silent. The insomnia

was back and it was not pretty.

She ad not been able to fall asleep before

the first lights of dawn and knew that

for the next days or weeks she wouldn’t

get much more than two or three hours

of sleep per night.

She got ready for class, made

herself a coffee so black her Mom would

have called it a quadruple espresso and

left her dorm for the 9am chemistry class.

It was going to be a long day.

“ Wiz Matin plaisir, no more siz

and teers at the brakfast tabel! Our new

recip maksse for a delissious… ” Vivian

jumped out of her bed,half-furious

and half bewildered. It was the fifth day

in a row that the alarm clock would get

off exactly at the beginning of the stu-

pid ad. After the third morning she had

slightly changed the hour of the alarm

but be it 7:55 or 8:03, every time the

damn announcer would enthusiastically

start yelling in her ear. Maybe it was

a sign she should skype her Mom, who

lived in Lyon, more often. Or maybe she

was beginning to have auditory halluci-

nations from sleep deprivation. She only

had experienced double vision before,

at the end of a three-weeks strike

of insomnia, but she had read about

hallucinations as an insomnia symptom

on Internet.

MATIN PLAISIR

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When the night came, and after

setting her alarm clock to 8:07, Vivian

lay down and tried to sleep. She was

exhausted, but rest fled her once more.

She starred at the ceiling, and then read

a bit. Finally unable to bear the immobil-

ity and the summer heat longer, she got

up and went to the only shop near

campus that would have AC and still be

open: Stop Affairs. The 24/7 supermarket

had an eerie feeling to itself in the mid-

dle of the night. A few lost souls were

wandering the aisles, mechanically push-

ing their carts, under the patient watch

of a reduced staff silently attending

petty tasks such as turning all the wine

bottles so that the label would face the

client. Vivian had gone to the farmer’s

market a few days prior and didn’t really

need anything but she enjoyed the bright

colors. She seldom shopped out of the

organic aisle but without anything else to

do to pass time she started some roaming

of her own. A few turns later, she was

facing a cardboard display where a hearty

cacao-colored liquid was splashing into

a golden mug. The splashes had even

been made in relief for a better effect.

Perfectly aligned on the shelves, boxes of

Matin Plaisir were waiting for her.

On an impulse, Vivian grabbed

one and went home.

“ Wiz Matin plaisir, no more

siz and teers at the brakfast… ” Vivian

seized the alarm clock and aimed for

the open window but it bounced on the

screen and fell on the soft carpeted floor

where the

ad went on, muffled, before she turned

it off. Reproachingly looking at the cylin-

drical box she had left on the counter, she

left without touching it to get coffee

at the nearest Dunkin’ Donuts. She was

too tired to even brew some of her own

this morning.

The day had been very, very, very

long, the classes interminable but the

night promised to be longer still. Viv-

ian’s Dad had called her earlier and had

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heard in her voice that the insomnia was

back. “ If it lasts more than a week, you

know you’ll have to take your medication

again ” he had said, and she had lied on

the number of days it had already been

keeping her up. Dropping her backpack

on the floor, she poured herself a glass

of water and sat at the kitchen counter.

The bow was still there, expectingly

turned front first towards her. It was a

metal box, kind of fancy, with a repro-

duction of Gaugin’s Sunflowers on the

lid. She read the instructions but care-

fully avoided reading the list of ingre-

dients as these tended to contain more

chemicals than her textbooks and she had

decided to try it out after dinner, when

the insomnia would act up once more.

As planned the insomnia,

she couldn’t sleep. Vivian turned the

lamp back on, went to the kitchen

to prepare some “Matin Plaisir” and went

back to bed with her mug and Dance with

Dragons, the book she had started read-

ing a week ago. She settled on the pillows

and drank a few gulps. The stuff tasted

exactly like the hot chocolate her French

grandma, used to make for her and her

brothers. Mamie Yvette would buy a box

of Nesquik and one of Poulainc and pour

a mix of the two in the copper saucepan

full of simmering whole milk until she

had reached the perfect balance between

sweetness and bitterness.

Vivian finished her mug, sighed

with ease and started reading.

She was asleep before the end of

the chapter.

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texte de willeM hardouin

illustrations d’adrien brégeoT

SILLAGE

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SILLAGE

Ouvrir les yeux.

Reconnaître le plafond.

Soupirer. Profondément. Faire rentrer son (esprit/con-

science/âme) dans chaque cellule : la tête, c’est fait. Faire glisser

l’(esprit/conscience/âme) dans le cou, l’avaler comme du thé

qui brûle, du café qui bout. Le (la ?) couper en trois. Les deux

fils plus fins, dans les épaules, bras, coudes, avant-bras, mains,

phalanges, phalangines, phalangettes. Le plus épais, dans le

buste, le long de la colonne vertébrale, retrouver les poumons,

puis le cœur (silence), l’estomac (grzlllgrzlll ?), les intestins…

En deux : le bassin, les cuisses, genoux, jambes, pieds, orteils.

Voilà. Prendre conscience de soi à nouveau. Si possible.

Je cligne des yeux. Je regarde le plafond et soupire. Soudain,

à l’oreille, j’entends une autre respiration. Je me fige. L’autre souf-

fle fort : est-ce pour indiquer son réveil ? Par prudence, je ferme

les yeux. Imite le sommeil ; je simule l’endormissement.

Je retrace la soirée d’hier. Où étais-je ? L’anniversaire de

Ben, peut-être. Oui, c’était ça. L’anniversaire de Ben, on y est allé

avec Élie et Matthias, on a acheté sur le chemin des chips et du

cola, rien de bien spectaculaire. Dans mon sac, j’avais un cadeau

très original, par contre. On a dansé, musique. Au bout de six

vodka-pomme, ma mémoire se brouille.

Pénibles, mes souvenirs peinent à revenir, et de toute façon

sa main me caresse… Sa main me caresse ! Que faire ? Ses doigts

remontent le long de ma jambe, frôlent mon bassin, puis s’appli-

quent sur mon bras… J’en frissonne. J’en frissonne de plaisir et de

peur : qui donc est dans mon lit ? Avec moi ?

Pas le choix, il va falloir que je regarde (ces doigts qui

à présent redescendent, effleurent mon ventre, et ce souf-

fle qui se colle à mes cheveux…). Je fais semblant de me

réveiller : je bâille un peu – de façon sexy tout de même.

La grossièreté pourrait me faire passer à côté du coup

du siècle –, étire mes membres en une contorsion sensuelle, façon

serpent de Salammbô.

Je tombe œil à œil avec un regard d’un bleu froid. Nez retroussé,

cheveux blonds cendrés. Peau tamisée, et cette nuisette beige… la

même que la mienne. Je recule brusquement, et je vois ces bras

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délicats, ce corbeau que je me suis fait tatouer à dix-huit ans…

Ce vernis rose que j’ai mis hier, spécialement pour Ben – il me

l’avait offert à mon propre anniversaire –… Et ce regard bleu,

qui me scrute, qui dévore ma stupéfaction, ma crainte… Mon

regard !

Le bord du lit est à côté et je bascule. Empêtrée dans les

draps, je me retrouve sur le plancher. Sonnée.

Peut-être ai-je rêvé. Peut-être un cauchemar m’a-t-il

poussée hors de ce lit. Tremblante, je me redresse sur un coude.

Je m’accroche au bord du lit. Allez, courage ma vieille, ce n’était

qu’un rêve…

En fait non. De retour sur le matelas, je me revois. Sédu-

isante, belle, mais le regard si froid, si mort… Elle (je ?) m’en-

lace, m’attire sur le matelas. Je ne sais pas quoi faire elle (je ?)

m’embrasse, je (elle ?) caresse ses (mes) seins… Elle (je) me (se)

sert dans les bras et fait glisser ma (sa) main vers mes fesses,

que je caresse avec douceur, et je me déshabille rapidement,

prise pas un désir subit. Je me lèche les tétons, qui pointent,

titille le creux de mes reins, qui frémis, écarte mes jambes pour

laisser passer ma langue.

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Je me serre contre moi, soupire et m’embrasse, c’est bon,

c’est délice. Mes bras contre mes mains, et mon souffle dans mon

cou, et mes lèvres sur mes lèvres !

Un double long gémissement de plaisir naît dans ma gorge

et remonte jusque dans mon crâne, pour réveiller toute la maison,

tout le voisinage, le monde entier peut-être. Le plaisir me hisse

jusque quelque part, je ne sais pas où c’est mais c’est très haut.

Le ciel y est clair et pâle, une envolée d’étourneaux me

couronne, le soleil est à mes pieds et les étoiles font un cortège

que mes cheveux, crinière sauvage, domptent sans problème.

Des ibis me font un trône, des flamants une cape, des colibris une

culotte en dentelle irisée. À mes oreilles pendent quelques col-

ombes égorgées, et un large rouge-gorge ceint ma poitrine.

Puis les oiseaux se dispersent et je retombe, mais doucement.

Un souffle me caresse, le vent m’enlace et me disperse (odeur de

vodka forte), je soupire d’aise, et lentement sur mon matelas…

Ne plus ouvrir les yeux.

Reconnaître le fond.

Expirer. Profondément. Faire rentrer son (corps/organ-

isme/cadavre) dans chaque pensée.

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Il était temps !texte de yelena Faro

illustrations de wilFryed

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Il était temps !

Elle attendait avec angoisse chaque fin de journée, depuis le début de sa courte vie. le soleil descendait doucement de son zénith et son jaune éclatant com-mençait à changer. Sous ses yeux impuissants, un rouge flamboyant gagna peu à peu du terrain. L'homme allait venir, comme chaque nuit, les enfermer elle et ses amies. Elles allaient être barricadées une nuit entière, pour leur bien selon lui. Elle était la seule que cela révoltait, qui rêvait d'une liberté enivrante au-delà de leur prison. Elle n'arriv-ait pas à s'y faire, à se dire comme les autres qu'elle était mieux enfermée en sécurité que libre et en danger. En vérité, elle n'avait pas le courage de s'échapper. Il ne viendrait les libérer qu'au petit matin, fier comme un coq de récupérer les trésors préparés pendant la nuit. Elle haïssait les fins de journées, annonciatrices de lende-mains, alors que lui savourait ces instants de crépuscule.

des bruits de pas résonnèrent soudain. il arrivait. les filles piaillaient de plaisir, ravies de pouvoir le contempler avant d'aller se lover dans les bras de Morphée. Il entra alors dans le jardin, avec ses habits recouverts de terre et de feuilles. Bon prince, il distribua des paroles caressantes et autres sourires.

« Allez mes jolies, il faut dormir maintenant. J'ai hâte que le soleil se lève pour vous revoir. »

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Après une dernière œillade satisfaite, elles rentrèrent docilement dans le bâtiment, songeant à ce qu'elles pour-

raient lui offrir le lendemain.Elle n'avait pas bougé.

« Qu'est-ce que tu fais encore là toi, à me fixer stupide-ment ? Sois une bonne fille et rentre, sinon … »

ses mots avaient perdu de leur douceur et sa main levée l'affola. Elle obtempéra. Elle ne se souvenait que trop des coups qu'elle avait déjà pris quand elle lui tenait tête à

son arrivée. Toutefois, il avait été plus fort qu'elle et sa déter-mination lui avait coupé les ailes.

Elle se retrouva au fond de sa couchette, détestant ce rituel auquel elle ne pouvait échapper. Autour d'elle, les

filles caressaient leur ventre.« Demain peut-être ! », soupiraient-elles avec espoir.

Folles qu'elles étaient ! Jamais elles ne gagneraient à ce jeu.

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Ce furent ses mains calleuses qui la réveillèrent. Elles fouillaient impatiemment sa couche, insensibles à sa présence. Son cri de joie la glaça. Elle voulut gémir mais l'horreur la tétanisait. Son corps venait d'annoncer au monde qu'elle était prête alors que tout son être s'y refusait. Les mains haïes s'éloignèrent, serrant bien fort le beau trésor convoité.

Elle sentit son cœur se briser, peu préparée à affronter cet événement. Elle n'entendait pas les mots de récon-fort des filles qui lui disaient que tout cela était normal, qu'il fallait l'accepter, même si c'était dur la première fois, et qu'elle devait s'attacher à penser à l'allégresse quoti-dienne que cela procurait au maître. Révoltée, elle suivit l'homme qui s'éloignait, nullement perturbé. Elle s'imaginait le transpercer de milliers de coups acérés.

Toute perdue dans sa colère, elle en avait oublié ses entraves. Ce ne fut qu'en se heurtant aux limites de son monde qu'elle reprit conscience.

« Ben alors ma jolie, attention ! Tu étais à ce point impatiente de venir saluer ce radieux matin avec moi ? Tu as bien raison, c'est un grand jour aujourd'hui … Ton premier œuf. Quel plaisir, enfin ! À ce soir ! »

Prise au piège et impuissante, la poule regarda s'éloi-gner l'homme. Il chantonnait sur le chemin de terre, s'au-torisant même un petit sautillement. Il n'eut pas un regard en arrière. elle secoua ses plumes de dépit et tourna son bec vers le soleil, anxieuse à l'idée de contempler sa course inexorable. Et demain matin, que se passerait-il ?

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Présentation des artistes

“ Étudiant en graphisme, je dessine depuis aussi loin que je me souvienne. Bercé par la bonne vieille bédé franco-belge bien de chez nous, j’ai décidé de suivre les pas de leurs illustres auteurs. Fan inconditionnel de Philip K.Dick, j’adore raconter des histoires où le réel se pète la figure et où je tente de balancer une grosse dose de métaphysique (un peu bancale) à la face du spectateur. Un beau jour, flânant sur le grand réseau mondial, je suis tombé sur le petit pâté illustré. J’ai cliqué sur les petites tartines avec des numéros, et j’ai kiffé, comme qu’ils disent… ”

Retrouvez son travail sur : http://abregien.wix.com/brainmapping#!

Adrien Brégeot – Illustrateur/Auteur [email protected]

Alice Des – Illustratrice

Bourby – Illustratrice

[email protected]

[email protected]

“ Etudiante à Paris d’origine Wimilloise, monitrice de voile, mangeuse de pâté, illustratrice, brosseuse d’éléphants et auteure de bandes-dessinées, ex-expatriée à Montréal, sévèrement dépendante aux Maltesers, au caramel et aux gens qui me tombent dessus. Beau programme. Somme toute, je veux être multitâche, remplir tous les vides, savoir tout faire à peu près, apprendre à tout peindre, tout illustrer, tout raconter. Je veux être drôle et philosophe, sérieuse et absurde, avoir l’imagination d’un enfant et l’ambition d’une Sciences-piste. ”

Retrouvez son travail sur : http://www.alicedes.com

“ À ma gauche il y a trois paires de chaussures par terre, à ma droite deux livres pour enfants posés sur le lit et devant moi il y a mon ordinateur, la tablette graphique et quelques carnets qui traînent. Et j’ai 22 ans. Diplômée de graphisme et souhaite travailler sur des livres pour enfants ”

Retrouvez son travail sur : http://luciebourboulon.tumblr.com/

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“ Si l’on devait établir un culte autour de mon ascension à la divinité, voici les rites à suivre : Concernant l’idolâtrie, elle est autorisée. Les drapeaux français, argentin, étatsunien et dauphinois garderont la porte monumentale de mon temple. Ils seront bénis par le sacrifice cérémoniel de liqueurs, de viandes et de fromages. Les sermons consisteront en l’écoute de l’émission les Chroniques Martiennes. Allez écouter les Chroniques Martiennes. Des cierges pourront être allumés à l’intention de ma réussite en Affaires Publiques. Et les dévots seront accueillis par cette inscription sur le fronton de la porte : « Ce dieu est ripailleur et bienveillant. Parlez ami et entrez. ”

Retrouvez son travail sur : http://www.rsp.fm/emissions/chroniques-martiennes-n3-wtf-is-lespace-temps/

“ Ce sont les grosses bestioles à tentacules qui m’ont donné envie d’écrire: le calamar géant qui attaque le Nautilus, les poulpes mutants qui menacent la tribu de l’enfant noir, le poulpe alien qui se la coule douce dans sa piaule de R’lyeh… Mais pour le pâté, rien ne vaut le sanglier, avec les petits bouts d’os qui craquent sous la dent. Quoique poulpe et sanglier en daube, c’est délicieux. ”

Retrouvez son travail sur : http://saladedepoulpes.wordpress.com/

Hugo d’Arbois de Jubainville – [email protected]

Franck Conroy – [email protected]

Elléa Bird – [email protected]

“ Étudiante à l’école Emile Cohl, mon repas quotidien se compose de gouache et de mine de plomb. J’aime les oiseaux dodus, les romans de Troyat, les fœtus dans des bocaux, Wes Anderson, les vieux vinyles, les Daleks, les hiboux, Terry Gilliam, Tom Ripley, Arsène Lupin, et les cabinets de curiosités. Je considère le Rotring comme une arme létale. ”

Retrouvez son travail sur : persephonographe.illustrateur.org

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“ Illustratrice Freelance, sort tout juste de ses études en création numérique et fait des illustrations 100% traditionnelles pour se venger. Sinon je vis actuellement en pleine jungle, et j’essaye d’organiser le tout pour y voir plus clair, et ma solution est de plaquer tout cela sur une feuille et d’arroser le tout de jus d’aquarelle. Peut-être que ça finira par pousser ?”

Retrouvez son travail sur : http://janedanslajungle.tumblr.com/

Jane dans la Jungle – [email protected]

“ Salut, j’ai 19 ans et je commence un BTS Com Print pour faire de la bédé. Dans la vie, je sauve des escargots sur les trottoirs et je dessine des chats, mais je crois qu’ils n’aiment pas ça. J’aime me moquer des autres mais je détestent quand ils se moquent de moi. J’ai horreur du Comic Sans et je compose de la musique mais personne ne veut l’écouter. Mon but ultime est de connaître mes arrières-petits-enfants. Ah, et mes cheveux font peur. Love. ”

Léa murawiec – [email protected]

“ Huts ! Je m’appelle Line Hachem ou Lune, comme vous préférez. Dans la vie j’ai deux grande passions : la musique et le dessin. Fervente adoratrice de folk metal, en particulier s’il vient de Finlande, je joue du violon et de la guitare électrique. J’aime dessiner des chevelus aux côtes saillantes, j’aime les vikings, les héros oubliés, les forêts mystérieuses, les mythes païens, les lieux désaffectés recouverts de graffs et les tombes en ruines du cimetière du père Lachaise. Plus tard je voudrais être Tony Sandoval. Voilà. ”

Retrouvez son travail sur : http://il-etait-lune-fois.over-blog.com/

Line Hachem – [email protected]

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“ Etudiante parisienne en marqueterie le jour, la nuit Madouchka tente de dessiner, d’illustrer, et de raconter tout ce qu’elle peut. Tout ça dans le but de devenir un jour (ou plutôt, une nuit…) illustratrice. ”

Retrouvez son travail sur : http://madouchka.illustrateur.org

“ Que veux-tu faire quand tu seras grande ? –écrivain. » Conclusion : j’ai 18 ans, et me voici en 2ème année de classe préparatoire scientifique. Avec seulement deux heures de français/philo par semaine, je m’en trouve insatisfaite. Déjà que je n’ai quasiment pas le temps de lire un livre pour mon plaisir, comment alors trouver la force, le temps, l’inspiration et la motivation pour produire à mon tour ? Et puis, le Petit Pâté illustré est arrivé. Il est temps de me dérouiller un peu la plume. ”

Madouchka – [email protected]

Mélanie Verdino – [email protected]

“ Moi c’est Lou Feinterime (bien que j’aie beaucoup d’autres pseudos), je dessine et j’écris un peu. Je suis élève en Terminale Littéraire et plus tard j’aimerais faire une école d’art et ensuite je voudrais avoir une vie bien remplie comme ça j’aurai plein de souvenirs encore plus tard. Je suis bordélique, inadaptée socialement, et je me pose toujours trop de questions. J’aime les parenthèses, les villes, les êtres humains - mais de loin, les carnets, les livres, la musique, les voyages, et les coïncidences et les rencontres, la vie et le ciel. Tout ce qui est impalpable, indicible ou invisible m’intéresse. ”

Retrouvez son travail sur : the-circle-married-the-line.blogspot.com

Lou Feinterime – [email protected]

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“ Je m’appelle Mélissa, et j’ai passé mon enfance dans les livres, grandissant en même temps que ces héros dont les noms résonnent aujourd’hui agréablement à nos oreilles. Ayant toujours la tête dans la Lune, mes histoires se déroulent rarement sur Terre… J’écris des nouvelles pour le plaisir, je commence beaucoup de romans sans jamais les finir, mais je suis bien décidée à mener une thèse… dans cette réalité-là… ou dans une autre. ”

Retrouvez son travail sur : http://fivepastfive.wordpress.com/

Mélissa – [email protected]

“ J’adore regarder des images. Depuis longtemps donc, j’ai entrepris d’en construire moi-même. Je dis construire car les images sont des mondes. La Bédé est mon moyen d’expression favori. Je travaille avec passion. C’est parfois fatiguant mais toujours utile. J’étais en Manaa à Estienne cette année et en octobre j’entre aux Arts Décoratifs de Strasbourg. Je m’appelle Mireben, j’ai 18 ans et je vous souhaite une bonne lecture! ”

Retrouvez son travail sur : http://mireben-draws.blogspot.fr/

“ Pâtissière et auteure de science-fiction, grande amatrice de pâté devant l’éternel, je suis également sciences-piste à mes heures perdues. ”

Retrouvez son travail sur : http://thebergamote.net

Melo Mapo – [email protected]

Mireben – [email protected]

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“ Willem Hardouin est tombé amoureux des mots en 1996. Il décide d’encrer les siens dès 2003. Sérieux biffeur, tournant sept fois sa plume avant d’écrire, il publie son premier recueil en 2009 : Les Chemins du Fantastique aux éditions Baudelaire. ”

Retrouvez son travail sur : http://whardouin.wordpress.com/

“ Yup! Moi c’est wilfryed. Je touche à tout ce qui me permet de rendre concret ce qui me passe par la tête, le dessin, le streetart, la pyrogravure, l’écriture et maintenant le pâté. ”

Retrouvez son travail sur : http://wilfryednoctambule.com/

wilfryed – [email protected]

Willem Hardouin - Ecrivain

« I am blue-eyed, my passport said. I would rather say I have short-sighted weird greyish eyes. Anyway. Pretty little things, and sprinkles that sparkle on top of delicious iced-cakes, that make you diabetic just by looking at them, enlighten my greyish eyes. Or to make long story short, I love food, I love cooking it, eating it, and taking pictures of it, before it’s gone. And sometimes, I draw, as well. »

Retrouvez son travail sur : http://msmousestacks.tumblr.com/

Pauline Souris – Illustratrice/É[email protected]

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“ La présentation de soi est difficile car exige d’être clair, concis et drôle. Problème : je ne suis jamais claire, encore moins concise. Pour ce qui est de l’humour, on dira que tout les goûts sont dans la nature. Donc. Je suis passionnée de littérature depuis que je sais lire, j’ai un rapport vraiment passionnel avec les livres, les mots et les histoires. Il paraît que je suis droguée. Je préfère dire que je sais ce qui me rend heureuse. Dans la vie, je suis en formation pour devenir assistante de service social dans un but, peut-être idéaliste, de pouvoir porter la voix de ceux qui ne peuvent le faire. ”

Retrouvez son travail sur : http:// laracinedesmots.wordpress.com

Yelena Faro - [email protected]

“ Fils illégitime d’une gynoïde de Castelsarrasin, Zacharie Boubli (dit Za. B.) envisage de prendre le pouvoir à l’issue d’études brillantes à SciencesPo. Amoureux des histoires et de l’Histoire, il se permet de délaisser ses travaux de physique nucléaire de temps à autres pour le plus grand plaisir du Petit Pâté Illustré. Des rumeurs évoquent son nom pour le prochain Nobel, mais lui préfère la tranquillité des îles, à l’abri du monde et de son vacarme. Il négocie actuellement une version du Petit Pâté Illustré en Pléiade, avec exposition des illustrations au Louvre. Ses passions sont la lecture, l’écriture, la culture et les poivrons en saumure. ”

Zacharie Boubli - [email protected]

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Le Petit Pâté Illustré est un magazine en ligne créatif, gratuit, alliant les

arts littéraires et graphiques. L’objectif? Promouvoir la collaboration entre artistes

de talents, styles et genres variés, afin de créer un recueil bourré de talents,

et toujours suprenant.

Grâce aux contributions bénévoles de plus en plus nombreuses, les numéros se

succèdent, tous plus beaux et plus développés les uns que les autres. Le meilleur?

Tout le monde peut participer ! Tu as un talent graphique, ou une plume créative?

Eh bien rejoins l’équipe ! Il suffit pour cela d’envoyer un mail indiquant ton talent

et tes envies, ainsi que d’un lien vers ton travail (site web, blog, portfolio) à cette

adresse :

lepetitpateillustre@gmail. com

Comment ça fonctionne? C’est très simple, nous répondrons à ton mail en te

donnant le thème du numéro sur lequel travailler, et vous aurez plusieurs choix de

rubriques :

- les écrits illustrés : les écrivains nous envoient leurs écrits sur le thème, et

nous trouvons des illustrateurs pour les illustrer.

- les illustrations narrées : les illustrateurs nous envoient leurs illustrations

et nous trouvons des auteurs pour écrire une histoire autour (prévenez-nous à

l’avance si cette rubrique vous intéresse)

- les BD : les auteurs écrivent le scénario, les illustrateurs l’adaptent à leur manière.

Vous pourrez participer aux numéros que vous souhaitez, et même pour le blog.

A vous la gloire et les rillettes !

Merci à tous les artistes qui ont contribué à ce

numéro, comme aux précédents, mais aussi à tous nos

lecteurs et ceux qui soutiennent le projet depuis ces

débuts. Grâce à vous le Pâté est aujourd’hui plein de

bonnes choses, et il va continuer sur sa lancée.

Des poutous,

Le PPI

Merci !

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Prochain numéro : Novembre 2013

Thème : “Marshmallow lasers and cupcakes trolls”