le blizzard et la fumee
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UNE CORRESPONDANCE + DES IMAGES + QUELQUES DESSINS + UN TEXTE = UN LIVRE = LIONEL VANCAUWENBERGE + SOFIA BETZ + OLIVIER CORNIL VERNISSAGE LE 10 JUIN 2011 A 18H30TRANSCRIPT
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BOOK 1PREFACE
Je ne sais pas ce que ça sera, quelles histoires naîtront. Je sais juste que je dois déverser des mots. Achever quelque chose, faire de ce temps, ici, quelque chose. Le temps ne se perd pas.
01.
Ca pourrait commencer ici. Au centre du cirque de pierres, théâtre favori des exécutions de sorciers, il n’y a pas plus de quelques siècles. De sorcières, pour être précise. Le coin est imprégné de magie. Sur les cartes de sorcellerie, les fjords de l’ouest sont pointés comme des zones extrêmement concentrées. Les sorcières y étaient brûlées, afin que leurs os n’infiltrent pas la terre des honnêtes gens. Qu’elles disparaissent entièrement. L’âme probablement ne résiste pas plus que le corps à une telle chaleur.
Emergeant péniblement de la montagne, deux cabanes de sorcellerie résistèrent au temps. Couvertes de verdure et de rocaille, elles sont les témoins des forces qui se ren-contrèrent ici. Et lorsque à la nuit tombée, le vent souffle, une faible lumière peut être perçue à travers la fenêtre poussiéreuse.
Les gamins d’ici ne connaissent pas les nuits autour d’un feu de camps à frémir, car aucun père ne parle de fantômes. Les pères d’ici gardent en eux une tache sombre, une peur sans visage, et pour rien au monde, ils ne prendraient le risque de réveiller l’inconnue qui sommeille en chacun d’eux.
02. MAGNUS
Magnus avait 65 ans, mais sa queue de cheval blonde, son training et son air malicieux lui en donnaient à peine 35. Il portait malgré lui l’étiquette d’historien ; les gens du village aimaient dire « là, dans la maison jaune de l’autre côté de la vallée, vivent un historien et une biologiste. Et un peu plus loin, une américaine, anciennement avocate, convertie à la marmelade de légumes biologiques ». Les gens du village aimaient honorer ceux qui partageaient leur air et leur cirque de pierres. Magnus ne comprenait pas ce qui lui valait ce titre, il avait simplement lu quelques livres, il s’était renseigné sur certaines histoires et légendes lorsqu’on lui en avait fait la demande. L’historien classe, Magnus trifouillait en toute naïveté. La naïveté se paye, ici.
Le fils de Magnus avait à peine cinq ans mais il avait malheureusement appris à lire très tôt. Ce soir-là, Magnus était perplexe. Il quitta fébrilement le vieux livre qu’il était entrain d’éplucher et descendit calmement fumer une cigarette. Le fumoir s’était établi dans le sous-sol de la maison, entre les bouts de bois et les pots de peinture. Magnus y avait tiré un vieux fauteuil en velours et flânait le temps d’un cigarillo dans la paix froide et humide du lieu. Il n’était pas du genre à s’endormir dans cet endroit, et pourtant, ce soir-là, une fatigue l’envahit et il se sentit incapable de se relever. Il ferma les yeux, juste un moment. Le moment dura des heures, et en haut, le gamin s’était hissé sur le haut tabouret du bu-reau de son père, et s’employait à déchiffrer le vieux livre resté ouvert.
Comme beaucoup d’autres enfants qui lisent fragilement, le gamin commença à lire à voix haute, formant de sa petite voix les sons qui vite allaient le propulser dans un avenir incertain, irréversible et définitivement obscur.
Magnus avait appelé son fils Lars. Un prénom nordique mais pas islandais. L’Islande pouvait sentir l’humidité et la prison pour ceux qui s’y sentaient piégés. En donnant à son fils un prénom d’ailleurs, il lui ouvrait la porte au monde. Du moins, c’est comme cela qu’il se l’expliquait. Magnus n’était pas pour les traditions, il n’avait d’ailleurs pas baptisé son fils malgré les protestations de sa femme, et il s’évertuait à lui parler en anglais, dès que celle-ci tournait le dos. Sa femme, comme toute mère protectrice, aurait préféré séques-trer un fils malheureux que de le voir voler, loin d’elle, de ses propres ailes. Evidemment, cette attitude avait donné lieu à un tas d’engueulades, et Magnus jouissait pleinement du nouveau travail de sa femme, dans une ville voisine. Lars n’aimait pas les enfants de son âge, il n’aimait pas jouer au football, ou nager plus vite que les autres, ou encore traîner dans la rue en frimant. Il n’était pas spécialement fort, mais pas faible non plus, il aurait pu se défendre. Tout cela lui paraissait pourtant inutile. Il ne comprenait pas pourquoi perdre son temps au contact d’autres êtres humains. Il avait assez à faire avec lui-même, à se décoder. A cinq ans, Lars sentait déjà en lui la fatalité d’être né sur une île, et la ten-tative de son père le faisait sourire. Un nom n’apporte pas la liberté. Les mots peuvent berner quelques temps l’individu en recherche d’évasion, mais toujours, lorsque le nez se relève du livre, ou lorsque la voix se tait, revient l’effrayante réalité d’un monde étroit. Lars se le prenait en plein visage, comme le revers d’une médaille dont il n’avait jamais vu l’autre côté. Il payait le choix de ses prédécesseurs, il payait son sang, et en lui la colère germait.
C’est le cri strident de sa femme qui tira Magnus de son sommeil. Un cri long, aigu, une plainte déchirée comme seules les mères peuvent en pousser. Les doigts de Magnus se crispèrent sur les accoudoirs du fauteuil. Ses ongles s’enfonçaient si profondément dans le velours que peut-être il ne pourrait pas remonter dans le salon. Jamais. Le cri avait percé ses tympans et éveillé en lui la pire des sensations. Il savait que probablement sa vie serait bouleversée dès qu’il aurait franchi la porte du sous-sol. Que quelque chose de terrible avait du se passer, qu’il n’avait ni vu ni arrêté, et que cette chose ne pouvait que concerner Lars, pour que sa femme hurle ainsi. Et que Lars probablement n’était déjà plus de ce monde, et si Lars n’était plus de ce monde, il n’était plus nécessaire à Magnus de remonter, et de vivre. Il resta un long moment encore, silencieux. La porte d’entrée claqua violemment, et les pas de sa femme qui courait dans la neige s’éloignèrent. Elle devait le penser ailleurs. Il se demanda s’il lui mentirait, plus tard, inventant une quelconque urgence qui l’avait poussé
à abandonner Lars quelques instants, et que si ces instants avaient été fatals, il n’y était pour rien. Il se demanda comment il vivrait le mensonge, les années à venir, assis dans le même canapé que sa femme. Très lentement, il monta les marches une à une, et pénétra dans le salon. Lars le regardait fixement. Ses petites mains étaient posées à plat sur le grand livre ou-vert, en feu. Les flammes léchaient ses mains, mais il restait étrangement figé, et calme. Il était très pâle, comme frigorifié. Magnus ne courut pas vers lui, il ne courut pas hors de la maison, comme sa femme. Il resta là, calme lui aussi. Lars ne bougeait pas d’un poil, et l’expression sur son visage restait la même. Ne t’inquiète pas, ça va s’arrêter. Voilà la seule phrase qui venait à la bouche de Magnus, et il hésitait à la laisser sortir. Sa casquette d’historien lui rappelait que ce phénomène était expliqué dans d’innombrables livres anciens de sorcellerie, mais sa raison d’être humain, sans parler de sa peur de père, l’empêchaient d’y croire. Le feu ne se révélait que lorsque la voix de sorciers puis-sants prononçait dans un rythme parfait certaines formules. Qu’est-ce que son gamin de cinq ans foutait alors en feu ?
03.
Le vieil homme barbu observait Lars avec une attention particulière. Au bout de plusieurs heures, il s’alluma une pipe et annonça qu’il s’agissait probablement d’un esprit contrarié. L’esprit ne semblait pas pressé. Le livre brûlait toujours paisiblement, sans que la moin-dre parcelle de peau de l’enfant ne brunisse. Le vieil homme interdit Magnus d’approcher l’enfant avec un verre d’eau ou encore de le toucher. Si l’esprit était dérangé, le sacrilège s’arrêterait d’un coup, et Lars se transformerait sur le champ en torche vivante.
Le vieil homme secoua la tête, et sortit de la maison. Il promit de revenir plus tard mais Magnus vit dans son regard qu’il mentait. Qu’il avait vu en Lars un signe, une menace : lui et les autres sorciers des alentours s’étaient promis de ne plus jamais remettre les pieds dans cette zone sinistrée. Pendant près de vingt ans, il avait respecté le serment, et regrettait aujourd’hui que sa curiosité l’ait poussé à franchir la frontière.
Dans les années cinquante, un homme de la ville, un type avec une moustache hautaine, était arrivé au centre. Accompagné de trois voitures et d’une ambition qu’il n’aurait pas du écouter. Il envisageait de construire une ferme de l’autre côté de la vallée, plus bas, dans la plaine déserte. La rumeur fit accourir les sorciers des alentours. Comme une alarme fait courir ceux qui connaissent et craignent le danger. Ils se réunirent. Toute une nuit, les deux petites cabanes qui avaient résisté au temps, furent emplies de bruit, de formules, de drogues et de sueur. Renaissant de ses cendres, l’âme magique du cirque de pierres retrouvait toute sa vigueur. L’homme à la moustache ne devait pas s’installer là, même les habitants du village n’y mettaient plus les pieds depuis trois générations. Personne n’était sans savoir que la plaine avait été maudite, et qu’un sacrilège ne se brise que par son accomplissement. Y construire sa ferme le mènerait à la mort ou peut-être pire. Les sor-ciers firent part du verdict au citadin. Il leur rit au nez et la première pierre fut posée dès le lendemain. Quelques mois plus tard, il fit venir sa jeune épouse. Une femme étrange et solitaire. On la voyait arpenter la côte le matin, très tôt, seule. Et lorsque quelqu’un la ren-contrait, elle avait toujours ce sursaut du corps entier, comme un chien apeuré. L’homme n’était pas tendre avec elle. Même de si loin, on pouvait observer les gestes amples et violents qu’il avait à son égard. Au printemps, ils eurent un fils.
Au printemps suivant, un deuxième. Tout semblait aller pour le mieux, et l’homme riait à la barbe des autres, fièrement. Ce lundi-là, il était parti pour la ville, traiter d’affaires avec des étrangers. Il ne revint qu’aux environs de dix neuf heures. En ligne, lui tournant le dos, tous les hommes du village barraient la route. Ils regardaient en silence la plaine, sa plaine, entièrement recouverte de pierres. La ferme avait disparu sous une avalanche comme le pays en avait peu connu. Ils s’écartèrent à sa vue. L’homme hurla le nom de ses fils, et de sa femme, courant vers la montagne de roches. Un vieil homme ne put s’empêcher de lui jeter au visage un « on vous l’avait dit », auquel il ne répondit bien sûr pas. Deux ou trois hommes descendirent dans la plaine pour l’aider, les autres ne se risquèrent pas à s’immiscer dans le sacrilège. On entendait la femme crier, de temps en temps, en-sevelie. Mais les pierres étaient trop lourdes, même pour plusieurs hommes, et le lieu im-praticable ; alors ils rentrèrent chez eux et fermèrent les fenêtres. Toute la nuit, le citadin tenta de sauver sa femme, mais en vain. Les cris finirent par mourir. Quelques semaines plus tard, le type se tira une balle devant l’église du village. L’aire du cirque de pierres fut marquée d’une croix sur les cartes de sorcellerie, et les sorciers bannirent l’endroit, car où sacrilège s’accomplissait, nul ne devait titiller les esprits rôdant.
Voilà pourquoi Magnus dut aller jusqu’à Holmavik pour trouver un sorcier qui ne lui claquait pas la porte au nez, et voilà pourquoi le vieil homme barbu n’avait pas paru surpris de la puissance de l’esprit contrarié qui s’était emparé de Lars.
04. ATLA
Il y avait six femmes, au centre du cirque de pierres. C’est chez Atla que la mère de Lars, Atti, courut se réfugier. Elle ne savait pas pourquoi elle avait quitté la maison comme ça. En temps normal, elle aurait hurlé de colère face à une mère si lâche, mais elle s’était sentie incapable de rester, incapable de voir son petit garçon en feu, et incapable de l’aider. Alors elle avait fui, comme les enfants fuient devant le danger. Elle ne dit rien en arriv-ant chez Atla. Elle ne dit pas ce qui se passait chez elle. Atla la regardait étrangement, devinant que quelque chose n’allait pas bien, mais calme, comme à son habitude, elle fit bouillir de l’eau, sortit quelques biscuits et s’installa face à son amie à la table de la cui-sine. La maison d’Atla et Loé donnait sur l’autre flan de montagne. On s’y sentait loin de tout et de tout regard. Atti retrouvait peu à peu sa respiration et la chaleur qui enveloppait tout son corps la gardait en suspens. Elle ne se souciait pas des regards appuyés d’Atla. Elle attendait que Loé ou pire, Magnus arrive, d’un instant à l’autre, et révèle son secret au grand jour. Dorénavant, elle serait une criminelle. Mais c’était plus facile à accepter que de retourner dans sa maison, voir le corps décomposé de son gamin.
Atla avait épousé Loé très jeune. D’abord parce qu’il était beau. Elle le trouvait beau, du moins. Surtout, les lendemains matins de veille. Il portait alors un jeans sale et un pull noir, et avec ses cheveux très blonds, elle voyait le rockeur en lui. Un homme qui fait de la moto, de la guitare et a des tatouages sur tout le corps. Cette image lui était venue à l’esprit, au tout début, et ne l’avait plus quittée. Elle nourrissait les fantasmes d’Atla depuis plus de trente ans, plus que la réalité, mais ça ne dérangeait personne, surtout pas elle. D’ailleurs, l’idée d’être une femme de rockeur l’aidait à accepter les années, les fesses molles et les rides. Loé n’avait pas de tatouage, en réalité, mais il roulait à moto. Et ses mains crevassées par le travail du bois étaient épaisses et larges, protégeant Atla sans relâche. Elle l’avait suivi, laissant dans l’est de l’Islande sa vieille mère et ses deux
frères. Elle avait foncé sans se retourner, comme on le fait quand on est trop jeune et folle d’amour. Il avait fallu plus de dix ans pour que la culpabilité de cette fuite germe en elle, mais c’était alors trop tard, sa mère ne lui parlait plus depuis trop longtemps, et ne semblait pas avoir besoin de renouer un lien. Assez vite, elle avait commencé à travailler de nuit, dans l’hôpital de Holmavik. Ils manquaient de personnel, comme souvent dans les fjords du nord. Trop peu de gens traînaient dans les environs pour pourvoir à ce genre de métiers, mais trop y demeuraient pourtant pour se passer d’hôpital. Ce n’était pas un métier passionnant, l’hôpital était encombré par les vieilles personnes, trop faibles pour vivre seules et trop pauvres pour aller en maison de retraite. Se créant toutes sortes de maladies, elles s’installaient à long terme, pour profiter de la télévision et des petits plats apportés au lit. Elles s’étaient vite habituées à Atla, titillant son air réservé avec des blagues salaces.
Atla était la première femme à être arrivée au cirque de pierres, si on ne compte pas le cou-ple un peu bizarre de la ferme rouge. Elle se sentait matrone et responsable des femmes qui vinrent par après. Toujours elle serait celle qui était ancrée dans cette terre, celle sur qui s’appuyer, chez qui venir boire un thé et à qui demander conseil. Elle avait pour elle son homme, depuis trente ans, mais aussi un fils, l’unique fils qui était resté près de sa mère une fois adulte. Elle était fière de ça. Il avait préféré rester près d’elle que de partir faire sa vie à la capitale comme les autres. Ça prouvait qu’elle avait beaucoup à offrir aux gens.
C’est pour ces raisons, et pour toutes les autres, que Atti se retrouva chez Atla.
05. DISA
Disa avait toujours pris très au sérieux les esprits, et toujours eu très peur des esprits contrariés. Elle ne venait pas des fjords. Elle était la dernière arrivante. Elle n’avait pas vraiment choisi d’être là, peut-être comme les autres, finalement. Elle ne savait pas si elle était heureuse d’y être, pas vraiment, elle ne savait pas si elle serait capable de vivre la vie qu’on lui présentait comme sa nouvelle vie. Sa « capacité » à vivre, ces mots la hantaient, la faisaient paniquer lorsqu’elle se retrouvait seule et soudain submergée de vide, et la faisaient pleurer lorsqu’elle buvait trop de vin rouge. Disa était une femme forte et rayon-nante. Pour les autres. Très souvent. Mais au plus profond d’elle, la petite fille continuait à douter et à se sentir à côté des choses. Elle avait fini par considérer sa vie comme un puzzle dont elle ne connaissait pas le dessin final. Dès l’instant où l’on morcelle sa vie, plus rien ne peut être complètement accompli, parce que le but n’est jamais ni unique ni entier.
Les pièces s’agençaient les unes aux autres, plus par hasard que par sens. Dans ses matins sombres, elle regardait son existence déchiquetée comme une vieille loque qu’on s’évertue à mettre en machine et à utiliser, encore et encore, jusqu’à ce que tout finisse par se détacher et disparaisse dans le siphon d’un évier. Les autres matins se passaient bien, elle ouvrait des caisses, déballait encore une fois la vaisselle, les bibelots, les photos de famille. Elle peignait, accrochait au mur, fabriquait son nid. Comme les autres femmes du village, elle avait voué sa vie à un homme. Pas qu’elle eût d’autres choix, car elle était d’une beauté remarquable mais la petite fille était rassurée d’avoir pointé du doigt l’un d’entre eux, et de ne plus douter ni de lui, ni d’elle. Lorsqu’il l’avait quittée pour une autre femme, quelques années auparavant, un mur entier de béton lui était tombé sur le crâne.
Sous le poids du béton, elle s’était laissé mourir étouffée, sans plus tenter le moindre mouvement. Puis il était revenu, et elle n’avait pas protesté lorsqu’il avait un à un retiré les débris de béton et l’avait relevée. Il pleurait silencieusement, et la regardait avec tant d’espoirs qu’elle en fut troublée des nuits durant. Il l’avait prise par la main, et entraînée ici, au cirque de pierres, dans ce vieil hôtel dont il venait de se porter acquéreur. Il lui mon-tra l’endroit exact où ils construiraient leur maison, tout en bois et en pierre, à flanc de montagne, près de chez Loé et Atla, et elle hocha la tête. Tout allait trop vite, tout devenait confus, elle ne pouvait pas penser, elle ne devait pas penser, pas maintenant. Il sourit et la souleva dans ses bras. Il avait gagné, elle le reprenait. Apparemment. Il mit alors la pre-mière pierre au sol, et travailla toute une année à leur maison. Il les endetta en rachetant l’hôtel, mais il croyait en leur chance et aux futurs clients. Elle quitta son emploi à Reyk-javik pour le rejoindre au village.
Très vite elle se sentit proche de Lars. Ils ne se parlaient pas, ou presque pas, mais quelque chose s’établit entre eux, à coup de regards et de silences. Plusieurs fois, elle eut l’étrange impression qu’il lisait en elle. Il la regardait alors, et avaient de petits mouvements de tête affirmatifs ou négatifs, répondant aux questions qu’elle était secrètement entrain de se poser. Ou encore, il arrivait que Lars se lève sans raison et aille à la cuisine de l’hôtel chercher du sucre et le tendre à Disa qui était seulement alors entrain de trouver son café trop amer. En fait, il ne lisait pas seulement en elle, il anticipait ses pensées. Disa n’en dit jamais rien à personne bien sur, persuadée d’être l’unique actrice de ces jeux, pensant se créer un peu de magie pour se sentir moins seule au milieu de tous ces inconnus.
Depuis plus de deux semaines, le comportement de Lars était bizarre. Il baissait les yeux lorsqu’il la rencontrait, il mangeait très peu, ne buvait pas du tout. Comme si les liquides le révulsaient violemment.
« C’est un enfant, laisse lui ses préoccupations d’enfant, probablement son sexe se réveille et ça l’angoisse. Il va très bien ce gamin ! » Voilà ce qu’Einar aurait sans aucun doute répondu à Disa si elle lui avait fait part de ses observations. Einar était un enthousiaste par nature, et sa forte carrure lui permettait d’imposer son enthousiasme aux autres. Il n’était pas de ceux qui se lamentent ou perdent du temps à se poser mille et une ques-tions. Il n’était ni sentimental ni observateur. Ce n’est pas pour autant qu’il était ignorant, ou morne, au contraire. Passionné par les gens, la politique et le travail, il aimait boire des bières entre amis, sortir les guitares, se prendre pour Bob Dylan le temps d’une ou deux soirées. Einar était par excellence l’homme avec qui se lancer dans des aventures. L’unique désavantage étant probablement son manque d’angoisse qui le rendait complète-ment étranger et froid aux angoisses de sa femme. Ou plutôt lassé. Pour rien au monde il ne l’aurait laissée sombrer mais il préférait rester en dehors de toute tergiversation… qui à coup sûr aurait fini par se retourner contre lui, car il est plus facile de voir l’ennemi en l’autre qu’en soi-même, et que les femmes aiment les reproches.
06.
Ce soir-là, lorsqu’Einar entendit Magnus arriver, dans sa vieille Toyota, il pensa à un problème de plomberie, ou à une invitation à prendre une bière après le repas. Magnus et lui aimaient se retrouver aux alentours de 22 heures, dans le sous-sol de chez Magnus, à fumer un cigare et boire une bière. La Toyota se tut enfin, mais la porte d’entrée de l’hôtel
ne s’ouvrit pas. Magnus restait dans sa voiture, le moteur coupé, comme figé. Absent. Disa se précipita dehors. Elle savait, elle avait senti que quelque chose était arrivé, elle savait que les choses ne seraient plus jamais pareilles. Sans hésitation, elle ouvrit la portière passager, la claqua aussitôt, au nez d’Einar qui la suivait de près, et regarda Magnus dans les yeux. De ce regard profond, prêt à tout entendre qu’on lui reprochait parfois. Un regard à réveiller les morts. Lars avait demandé à la voir. Elle. Disa. Ses premiers mots depuis maintenant 24 heures. Alors il était venu, directement, même s’il était tard déjà. Probablement il valait mieux que Disa y aille seule, qu’elle prenne la Toyota, il l’attendrait ici, avec un cigare, et Einar. Il avait vraiment besoin d’un cigare, là, maintenant. Disa sourit à cet homme pâle et au bord de l’épuisement, et en silence, elle prit le volant. Elle aimait rouler dans cette vieille voiture, un tas de souvenirs de sa jeunesse lui revenait. La nostalgie des vieilles Renault 5 qui vous accompagnent lors des premiers road trips. La maison de Magnus était de l’autre côté de la vallée. Il fallait rouler jusqu’au pont, et revenir, en épingle, sur l’autre rive. Leur maison avait été baptisée le bateau norvégien, par un jeune gars qui s’était arrêté quelques temps au cirque de pierres. Le bateau, ça se comprenait : les planches jaunes de la maison flot-taient sur la colline, des lampes tempêtes vous accueillaient à n’importe quelle heure de la nuit, et au dedans, des bibelots si innombrables et entassés partout qu’on aurait pu y voir l’intérieur d’un bateau après un naufrage. Norvégien, personne ne savait d’où c’était venu. Même pas le type. Peut-être les cheveux blonds de Magnus, ou encore son air de conquérant mystérieux…Il n’y avait pas de lampe tempête lorsque Disa enfonça la Toyota dans le sentier boueux de la maison ; et aucune lumière ne provenait de l’intérieur. Un étrange sentiment de malaise et de crainte envahit Disa malgré elle. Ce n’était pas le moment, Lars avait besoin d’elle, elle était l’adulte, elle devait se montrer rassurante et protectrice ; mais la petite fille se réveillait et poussait des cris à l’intérieur de son ventre.
Atti, elle, s’était endormie dans le divan en cuir de chez Atla. Loé la regardait en secouant la tête, puis secouait la tête en dévisageant sa femme. Atla avait sur le visage une grimace d’impuissance qui l’aurait fait sourire en d’autres circonstances. Whisky ? Atla secoua à son tour la tête. Cognac ? Bière ? Rien ? Vous avez bien dû boire quelque chose pour qu’elle ronfle comme ça ! Loé n’aimait pas les mystères, encore moins ceux qui fragilisaient la paix de son foyer et la quiétude du cirque de Pierres. Dans des moments comme ça, il regrettait d’avoir ouvert « son » paradis à d’autres. Il savait au fond de lui qu’un jour ou l’autre, il risquait d’y avoir un drame. Plus les gens sont nombreux, plus les drames de-viennent possibles. Mais Loé tombait littéralement amoureux des gens, des familles, des projets de vie des autres, et il ne pouvait s’empêcher d’offrir des bouts de terrain à ceux qui le touchaient. Sans attendre plus longtemps, il siffla ses chiens, deux molosses toujours prêts à mordre, et prit la route de l’hôtel. Personne ne se déplaçait à pied, ici, bien que les distances soient ridiculement courtes. Les Islandais nageaient et trempaient des heures dans les hotpots naturels, mais ils marchaient rarement. Leurs corps secs et puissants se contentaient du climat rude et du travail pour se maintenir en forme. Dans le living vide de l’hôtel, Magnus et Einar buvaient du whisky en silence. Bob Dylan chantait en fond, et la soirée aurait pu être chaleureuse mais une tension palpable plombait l’ambiance. Loé se servit un whisky avant même de s’asseoir, le but d’un coup, et attendit que l’un d’eux prenne enfin la parole. C’est Einar qui brisa la glace. Mais ce qu’il révéla ne satisfaisait pas Loé. Un enfant possédé par un esprit contrarié. Tout cela était trop farfelu après une journée à tailler et poncer du bois. Quel esprit ? Quelle possession ? La plupart des Islan-
dais ont un rapport particulier au surnaturel. Ils le prennent comme on prend une donnée de plus dans l’existence. Le surnaturel n’a rien d’exceptionnel, le surnaturel n’est ni ef-frayant ni fantasmatique. Les exécutions de sorciers n’avaient d’ailleurs jamais été bénies par des Islandais. Ce sont les colons qui en prirent la charge, ce sont eux qui amenèrent la méfiance et la peur. Jamais un sorcier islandais n’utilisait la magie à mauvais escient. Tout au plus il s’en servait pour faciliter le travail de la terre, ou changer les vents. La magie était un outil qui ne valait pas plus qu’une bonne étude géothermique. Einar connaissait Loé sur le bout des doigts et il savait très bien que Loé n’accepterait pas cela, et pourtant il n’avait rien d’autre à lui donner. Magnus depuis deux heures répétait la même chose, Einar ne savait rien de plus.
07. LOE
« Les gens des fjords du nord sont peu nombreux mais chacun d’eux porte en lui la force d’être venu, ou d’être resté là. Les fjords sont rudes et venteux. Il faut aimer la nature au point d’aimer ses vices et ses coups de gueule. Comme une femme imprévisible, elle réserve des surprises et des changements que les faibles prennent de suite pour des malédictions. Mais les hommes d’ici sourient devant ces vices, et les femmes s’y recon-naissent, un peu. Ici, c’est une communauté, tout le monde s’entraide, que ce soit partir à la recherche d’un cigare pour Einar, ou rameuter les moutons égarés du couple de la ferme rouge. Il n’y a ni service ni effort, juste un mode de vie qui s’appuie sur les autres. »
Loé portait cette devise comme un étendard et la défendrait jusqu’à ce que mort s’en suive. Ici, les journées passaient avec une rapidité que peu d’autres gens sur terre ne connais-sent jamais. Un étrange mélange de tranquillité et d’action amenait le soir sans que l’on ne l’attende. Il s’agissait de vies sans réelle obligation, outre celles qu’imposent la nature et les bêtes, le bois pourrissant et les estomacs vides. Personne n’attendait d’ordre, per-sonne n’attendait de réprimande, chacun s’accomplissait à son rythme, responsable de ses devoirs et de ses envies. Il arrivait fréquemment que l’on retrouve l’un ou l’autre, dans les sous-sols de l’hôtel, occupé à poncer les murs ou gratter les sols. Sans s’exhiber en grand prince, les habitants du cirque venaient donner un coup de main à l’hôtel. Einar et Disa n’avaient que très peu d’expérience dans le domaine, et n’importe quelle aide était la bienvenue.
Cette gentillesse pouvait être troublante pour quelqu’un d’extérieur. Elle touchait, dans le vif du cœur, elle faisait monter les larmes et gonfler la cage thoracique. Tant d’amour of-fert, tant d’attentions gratuites n’étaient pas chose commune pour tout le monde. Et pour-tant, ici, elle coulait de source, comme si la Méchanceté n’avait pas pu braver les roches noires des fjords et s’infiltrer dans la nature humaine. Le Cirque était un havre de paix, plus beau qu’une plage de sable blond, plus vivant, plus vrai.
8. ATTI
Atti se souvenait très bien de ses débuts dans le cirque de pierres. Nichée dans une cara-vane de fortune, sur leur nouveau terrain à bâtir. De cette nuit là, où sans vraiment l’avoir décidé, elle s’était définitivement liée à la terre de là bas. Atti avait attendu la tombée de la nuit. Le calme et la faible lumière lui semblaient plus
propices à la mission qu’elle devait accomplir. Ses genoux fléchissaient sous son corps, et ses mains moites trahissaient sa nervosité. Elle n’avait encore jamais fait ce genre de choses. Elle n’avait même jamais réfléchi à l’éventualité de ce genre de choses. Sa mère à elle était une femme de la terre, les pieds et la tête ancrés dans le quotidien et l’utile. Quant à son père, il n’avait jamais été à l’école, jamais côtoyé d’auteurs ni de philosophes, et encore moins penser à ouvrir un livre. L’univers des Elfes était donc un mystère pour Atti, malgré son goût pour les Sagas, sa connaissance de l’histoire et sa curiosité alerte. Les inspecteurs de Reykjavik avaient pourtant été formels. Il fallait demander l’accord des Elfes avant qu’ils ne songent même à donner un permis de bâtir au jeune couple. Magnus et Atti avaient souri, promis qu’ils les rappelleraient bientôt, lorsque l’accord aurait été donné, et avaient fermé la porte, les yeux hagards. Magnus avait commencé à rire, il ne savait pas trop si c’était de nervosité ou parce que la situation était ridicule et improbable. Mais Atti n’avait pas suivi, et le fou rire s’était vite calmé, laissant place à une cogitation intense. Après quelques heures à feuilleter ses divers livres, il avait retrouvé les chapitres sur les Elfes, et quelques documents témoignant des essais de communication entre Elfes et humains. Magnus n’arrêtait pas de lancer à sa jeune épouse des petits regards discrètement, com-me pour essayer de la sonder. Ca l’avait énervée, elle lui avait lancé une injure à la gueule, puis avait quitté la table. Jamais elle n’y arrivera avec cette agressivité, Magnus com-mençait à douter et se surprenait à être inquiet du comportement d’Atti. Il fallait dire qu’il l’avait bien vite épousée, sans même connaître son nom de famille, par amour, par folie, pour la sauver de l’impasse dans laquelle elle avait sombré. Et parfois, il ne comprenait pas très bien ce qui la mettait en colère, ou la faisait fondre en larmes subitement. Parfois, il ne comprenait pas non plus ce qu’elle trouvait de si sérieux et dramatique à la vie. De quoi avait-elle peur ? Qui redoutait-elle ? Une fois ou deux, il avait tenté d’en parler avec Einar, qui lui aussi avait apparemment épousé une femme à fleur de peau. Mais les hom-mes ne savent pas parler de ce genre de choses. Alors ils se contentaient de petites tapes dans le dos, en signe de compassion. Avec beaucoup de précaution, Atti choisissait les vêtements adéquats pour aller faire sa demande aux Elfes. Quelque chose de féminin mais de humble, et surtout de chaud. Elle n’avait aucune idée du temps que cela prendrait, ni d’ailleurs ce qui se passerait, et encore moins de ce à quoi ressemblait un Elfe. Les Elfes portaient aussi le nom de Peuple invis-ible. Descendants des enfants que Eve cacha à Dieu parce qu’elle n’avait pas fini de les laver lorsqu’il vint lui rendre visite, les Elfes avaient été bannis du monde des humains, in-visibles à leurs yeux. Atti savait qu’un Elfe ne se montre que s’il le souhaite. Mais pourquoi voudrait-il se montrer à Atti ? Qu’aurait-elle bien pu leur apporter qui mérite cet honneur ? Elle finit par se diriger lentement vers le rocher des Elfes, espérant que Magnus agisse en cas de danger. Il était en effet tapi derrière le rideau, sous l’appui de fenêtre, calé entre le radiateur électrique et le frigo de leur caravane. Son nez arrivait à hauteur de la vitre, et il pouvait tout observer sans être vu, du moins l’espérait-il. Atti n’eut pas longtemps à at-tendre. Un homme venait à sa rencontre. Il ressemblait à son père. Ce qui ne pouvait être possible, puisque son père était mort l’année d’avant, et que même vivant, il n’était pas du genre à mettre le nez dehors après 6 heures du soir. L’homme lui fit signe de la suivre, et derrière le rocher, Atti découvrit non sans surprise un escalier descendant profondément dans le sol. L’homme n’avait rien de particulier, de dos du moins. Sa démarche bancale et raide avait tout ce qu’il y a de plus masculin, ses oreilles ne finissaient pas en pointe, et il portait une de ces vestes de pêcheurs que l’on voit sur le dos de la moitié des Islandais. Ils arrivèrent à une grande salle humide et froide, éclairée aux flambeaux. Au centre, un lit
dans lequel suait une jeune femme brune sur le point d’accoucher. Elle hurlait de douleur. Sans réfléchir Atti plongea sa main dans le ventre de la femme afin d’en extraire l’enfant. Elle n’avait jamais fait ça, mais le geste lui parut familier, presque anodin. L’enfant cria, l’enfant qui n’avait ni queue de bête, ni oreilles en pointe, la femme sourit, et l’homme mit amicalement les mains sur les épaules d’Atti. Une à une, elle remonta les marches de l’escalier, respira l’air frais de la nuit, et lorsqu’elle se retourna, le rocher s’était bien sur refermé. Elle ouvrit silencieusement la petite porte de la caravane, et annonça à Magnus transpirant d’avoir perdu sa femme de vue, que l’accord était donné, qu’ils pouvaient com-mencer à bâtir leur maison. Durant toutes les années qui suivirent, Atti scruta le rocher, espérant voir réapparaître l’homme, ou peut-être l’enfant, mais rien ne vint. Elle finit par admettre qu’elle avait du rêver l’incident, et se décida elle aussi à faire un enfant sur cette terre.
Lars était né avec des traits particuliers. Il avait, lui, les oreilles en pointe et une allure cha-loupée de héros de conte de fées. Il ne craignait ni le noir ni le froid, mais Atti n’avait jamais voulu rien voir de différent ou d’exceptionnel chez son gamin. Elle mieux que quiconque connaissait la sensation violente d’être différent et rejeté des autres. Jamais elle n’aurait pu désirer que Lars vive cette expérience. Quitte à le réprimer dans ses éventuels dons.
9.
Face à l’enfant, Disa se sentit perdre ses moyens. Une douleur acide rongeait sa gorge, elle pouvait à peine respirer. Pourquoi se sentait-elle si malheureuse face à lui ? Impuis-sante. Elle pouvait voir aux petites perles de sueur sur son front que Lars souffrait, et cette sueur, cette sueur qu’aucun enfant ne devrait jamais avoir sur le front, heurtait Disa violemment. Lars luttait à l’intérieur de lui-même contre des démons beaucoup plus âgés que lui, beaucoup plus perfides et expérimentés. Lars n’avait aucune chance. Disa le regardait, et au fond d’elle, elle espérait que la souffrance du gamin ne serait pas trop longue, que les démons l’achèveraient vite, et d’un coup sec. Elle pleurait maintenant, et Lars fixait toujours son regard sur elle. Il se concentrait pour puiser dans sa tristesse la force dont il avait besoin pour lutter. Disa s’affaiblissait à vue d’œil, et Lars sentait en lui monter une vie qu’il ne connaissait pas encore. La sienne. Une vie de femme brisée mais forte, une vie flottant entre deux eaux. Il commençait à comprendre pourquoi Disa avait toujours paru sautiller quand elle se déplaçait. Cette femme n’avait jamais pu s’ancrer, jamais pu décider de poser ses pieds sur une terre solide. Hésitant pendant cinquante ans entre la vie et la mort, la joie et la morosité, l’amour et l’aigreur. Un être qui se balançait à l’intérieur d’elle-même, dérapait, se heurtait contre ses propres parois, s’ensanglantant, au plus profond d’elle. Il puisait là-dedans. Parce qu’il n’avait pas d’autres choix, parce qu’elle était celle que lui avait désigné son instinct. Disa avait toujours eu du mal à respirer, dans les espaces clos, et ce soir là, l’espace était difficilement supportable pour une claustrophobe. L’électricité ne tint pas, évidemment, et vite, la pénombre emplit la pièce. Seule la lueur des mains en feu de Lars donnait une couleur aux choses. Disa restait là, sans savoir vraiment pourquoi, elle regardait Lars, et rien ne troublait leur étrange intimité. Au dehors, le téléphone sonnait. Il sonnait sans cesse. Disa aurait trouvé cela étrange, en temps normal. Le téléphone ne sonnait jamais, la nuit. A moins de grand danger. La nuit était très très avancée déjà lorsque Disa tourna la tête, et regarda le ciel, par la fenêtre.
10. Le feu du volcan crachait depuis plusieurs heures et d’épais nuages noirs encombraient peu à peu le ciel du Cirque. Le téléphone avait sonné toute la nuit. Des appels de l’extérieur. Les gens de la ville prévenaient les villages isolés qu’ils seraient hors d’atteinte pour les quarante prochaines heures, au moins. Sur le pas de la porte, Loé s’armait de cordages et de bottes prêt à partir affréter son vieux bateau de pêche. Il ne laisserait ni sa femme ni son fils respirer les gaz toxiques du volcan. Il préférait les voir mourir en pleine mer, à l’air pur. Disa regardait le ciel, mais ne pouvait se résigner à agir comme elle aurait du agir. Elle ne parvenait pas à se relever. Elle sentait en elle les vibrations d’une fin du monde qui ne la terrorisait pas. Elle était prête. Elle avait vécu ce qu’elle avait voulu vivre, et rien ne lui manquerait. Elle sourit en remarquant qu’elle ne voudrait même pas faire l’amour, là tout de suite, ou manger un trimais. Rien n’urgeait, aucun petit geste à rattraper, personne à appeler pour lui dire combien elle aurait voulu l’aimer mieux. Elle sursauta lorsque son homme ouvrit la porte. Il la cherchait depuis presque une heure. Il était temps de quitter les lieux. Il tenait contre son cœur la veste de sa femme et une petite valise. Qu’avait-il pu y mettre ? Disa ne pensait pas son homme capable de savoir ce qu’elle devait sauver, prendre avec elle. Une pierre, un mot, un vieux mouchoir. Bien sur, il n’y aurait pas pensé. Probablement la valise était emplie de vivres, ou de choses utiles. Mais ces choses ne ser-vent pas lorsque le monde crache sa fin. Einar la mit debout, et la poussa au dehors. Disa fit quelques pas dans la neige, sans se retourner. Elle pensait à Lars, il avait probablement senti le volcan s’éveiller. Pourquoi n’avait-t-il rien dit ?
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Entre janvier et avril 2010, Sofia et Lionel sont partis vivre en Islande. A Hvosvollur puis à Laugarholl.Olivier, de son côté, est sagement resté à Bruxelles. A Saint-Josse et Auderghem. Sous un ciel gris et de rares rayons de soleil, il est à court d’idées. Il apprend à être père. Et se pose des questions in-utiles et malheureusement fréquentes sur son mé-tier de photographe. Appréciant les échanges, et se sentant un peu seul au sein d’un projet en veille-use, il demande à ses amis expatriés de lui confier de petites missions photographiques qui lui per-mettraient de se changer les idées. De leur côté, perdus près d’un fjord, partis cher-cher on ne sait trop quoi et l’ayant peut-être trouvé, nageant dans de très chaudes piscines et mangeant des têtes de veau bouillies, le couple d’amis prend sa mission à bras le corps et envoie petites phrases anodines et autres idées gentiment farfelues.Débute alors un échange d’idées et une correspon-dance informatique. Une émulation qui devient réciproque et qui fonctionne. Par moments. Il est évident que des doutes subsistent et sub-sisteront. Que certaines questions resteront sans réponses. Mais l’expérience est enrichissante et amusante.Afin que cette fois les projets légers mais fonda-teurs ne restent pas oubliés dans l’antre d’un vieux disque dur externe ou à l’intérieur d’un carnet per-du sur une étagère, nous avions envie d’en faire un objet. Réel, hétéroclite et dense.L’occasion nous en a été donnée par Corinne et Cécile de l’atelier #11 : elles nous ont proposé une petite exposition dans leur vitrine et offert leur savoir-faire dans la confection de livres. Nous avons accepté leur proposition. S’ensuit donc une discrète exposition d’épreuves du livre et de docu-ments qui en font partie, ainsi que le modeste objet que vous tenez entre les mains.Nous en avons effacé les textes trop personnels ou affligeants, afin de conserver notre intimité mais aussi par volonté ne pas vous assommer avec nos doutes et découragements récurrents. Qui ne sont pas importants. Et ne sont pas ce que nous sou-haitons retirer de cet échange. Car, à sa manière, il nous aura mené vers des horizons plus aventureux, et insufflé plus d’envies.Nous espérons que le parcourir vous aura plu et vous remercions de nous avoir lu et regardé.
Sofia BETZ
Lionel VANCAUWENBERGE
Olivier CORNILwww.oliviercornil.be
Sérigraphie : Nicolas BELAYEWwww.tchiktchak.be
Reliure : Corinne CLARYSSEwww.broleskine.be
Avec le soutien de l’ATELIER #11http: //latelier11.blogspot.com
pp. 110 à 114 : © Morgunblaðið édition du mardi 20 avril 2010 - www.mbl.is
Olivier CORNIL / Lionel VANCAUWENBERGE / Sofia BETZ